tag:blogger.com,1999:blog-35169904213745672072024-03-13T13:26:14.996+00:00Antolín DávilaAntolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.comBlogger89125tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-27996016471516689372021-12-20T15:06:00.004+00:002021-12-20T15:07:33.405+00:00<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;">FELICITACIÓN NAVIDAD 2021<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-ELAM_3NysIw/YcCbvA5raPI/AAAAAAAACkQ/OI7tF33jcgo6eE6RXD6HA-7ShYLzUMKGgCNcBGAsYHQ/The%2BTriumph%2Bof%2BDeath.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1370" data-original-width="1920" height="260" src="https://lh3.googleusercontent.com/-ELAM_3NysIw/YcCbvA5raPI/AAAAAAAACkQ/OI7tF33jcgo6eE6RXD6HA-7ShYLzUMKGgCNcBGAsYHQ/w365-h260/The%2BTriumph%2Bof%2BDeath.jpg" width="365" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-ansi-language: ES;">El
triunfo de la muerte/Pieter Brueghel el Viejo/Museo del Prado</span></b></div><p></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;">Malos tiempos para felicitar<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;">Ya de por sí la vida es una interrogante perenne, por
tanto, en los tiempos que corren mucho más. Cuesta incluso felicitar, la
corriente de la vida se transforma, pues cuánto suena cada golpe de aire
traicionero en el fondo de un pozo tan desconocido como cobarde. De todas
formas, baste la memoria, por tanto, el recuerdo placentero para cada cual
sosteniendo la amistad o la ayuda mutua cuando sea menester.<o:p></o:p></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;">Antolín Dávila<o:p></o:p></span></b></p>Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-75347705613069133612020-12-28T11:18:00.001+00:002020-12-28T11:21:07.623+00:00<p> <b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: ES-TRAD; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-no-proof: yes;">FELICITACIÓN
NAVIDAD 2020</span></b></p><p><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: ES-TRAD; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-no-proof: yes;"><br /></span></b></p><p><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: ES-TRAD; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-no-proof: yes;"></span></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-_eWKUNLu4Aw/X-m8Z1J8w6I/AAAAAAAACPw/o88Yyq1q500znK4HfZ_GHwbKCieqHGwOgCLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="358" data-original-width="365" height="240" src="https://lh3.googleusercontent.com/-_eWKUNLu4Aw/X-m8Z1J8w6I/AAAAAAAACPw/o88Yyq1q500znK4HfZ_GHwbKCieqHGwOgCLcBGAsYHQ/image.png" width="245" /></a></b></div><b style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><p><b style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></b></p><p><b style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></b></p><div style="text-align: center;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>La extracción de la
piedra de la locura/ El Bosco/ Museo del Prado</span></b></div></span></b><p></p><p><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></b></p><p style="text-align: center;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">La estoica existencia</span></b></p><p style="text-align: center;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></b></p><p style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">Meditaba. Dudaba de ser feliz, quizá por sus
miedos de costumbre o, acaso, por los temores del revuelo, ante la proximidad
de la muerte que acobardaba a todos, esta vez sin tener en cuenta excepciones o
prebendas, aunque al fin sin discriminar, como siempre. Recorrió, con su gran
mano abierta, el camino desde la coronilla hasta la quijada. Terminó sonriendo,
mientras pensaba que la vida es bella hasta el último suspiro, de modo que decidió
seguir respirando, como si fuera la primera vez junto al seno materno, qué ya
se vería.</span></p><p style="text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><b>Antolín Dávila</b></span></p><p style="text-align: left;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"> </span></p>Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-56064888485605942082020-12-13T12:21:00.002+00:002020-12-14T19:16:03.964+00:00Felicitación Navidad 2019<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-0L4skfAFnV4/X9YG-n2gLlI/AAAAAAAACMg/CyMDJBloEdUv8VuHlcafqdg4CLT2xqyKACLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="525" data-original-width="527" height="240" src="https://lh3.googleusercontent.com/-0L4skfAFnV4/X9YG-n2gLlI/AAAAAAAACMg/CyMDJBloEdUv8VuHlcafqdg4CLT2xqyKACLcBGAsYHQ/image.png" width="241" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;"><br />Muchachos
cogiendo fruta/ Francisco de Goya/ Museo del Prado<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;">La
vida es un juego/</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%; mso-fareast-language: ES-TRAD; mso-no-proof: yes;"> </span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%; mso-fareast-language: ES-TRAD; mso-no-proof: yes;">FELICITACIÓN NAVIDAD 2019</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;"><o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;">Necesitaban comer. Sonreían expectantes, temerosos y a
hurtadillas, incluso a sabiendas de que si los descubría el señorito podría
darles un par de latigazos y atarlos junto a las mulas. El objetivo estaba tan
cerca que parecía imposible no alcanzarlo. Una, dos, tres y cuatro. Cuando
lograron tener en la mano una pieza de fruta cada uno se miraron en silencio
primero, se fundieron en un abrazo después y rieron alegres mientras se
felicitaban la Navidad con el primer mordisco en el lugar más recóndito.<o:p></o:p></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES;">Antolín
Dávila<o:p></o:p></span></b></p><br /><p></p>Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-63908536471798226022018-12-20T11:07:00.000+00:002018-12-20T11:07:40.065+00:00Felicitación Navidad 2018<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-sWXdM7O4ojM/XAa4dnlgs-I/AAAAAAAABtk/MjGNQIG0VTcncGWii5kwoSqVZDmW5qtjACLcBGAs/s1600/Imagen%2Bminimizada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="877" data-original-width="682" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-sWXdM7O4ojM/XAa4dnlgs-I/AAAAAAAABtk/MjGNQIG0VTcncGWii5kwoSqVZDmW5qtjACLcBGAs/s320/Imagen%2Bminimizada.jpg" width="248" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;">El primer
pantalón/Lamberto Alonso Torres/Museo del Prado </span></b><span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><b><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;"><a href="http://www.museodelprado.es/">www.museodelprado.es</a></span></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Podría contarte tantas cosas de este año que
finaliza… Por ejemplo, que ya no tengo canario que me despierte al amanecer con
sus cantos alegres y agradecidos, y no se fue volando, precisamente, aunque sí feliz arrastrando su vejez, mientras el molinete que siempre lo acompañó, a
mi parecer, ahora, gira lerdo y tristón porque ya no tiene admirador. Pero para
qué contarte más, si los instantes placenteros de la vida que dejan de serlo
tal cual se convierten en efímeros recuerdos que se ahogan en el olvido, no en latidos
capaces de henchirte el corazón provocándote una linda sonrisa, un embeleso, una
caricia fugaz, un sonrojo de amor. En fin, déjame felicitarte la Navidad 2018,
que igual se me olvida.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><a href="http://www.antolindavila.com/"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">www.antolindavila.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> <b>Antolín
Dávila</b></span></span></span></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-55882828820956096842017-12-19T11:23:00.003+00:002018-12-05T21:01:14.147+00:00Felicitación Navidad <br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-4j-DIL6d_CE/Wjjl2sTBMdI/AAAAAAAABgo/sF00qpJnY3Er0xu2yeYakirHfMFH-S7xQCEwYBhgL/s1600/Detalle%2Bde%2BEl%2Btriunfo%2Bde%2BBaco%2Bde%2BVel%25C3%25A1zquez.jpg" imageanchor="1" style="color: #de7008; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="201" data-original-width="178" src="https://2.bp.blogspot.com/-4j-DIL6d_CE/Wjjl2sTBMdI/AAAAAAAABgo/sF00qpJnY3Er0xu2yeYakirHfMFH-S7xQCEwYBhgL/s1600/Detalle%2Bde%2BEl%2Btriunfo%2Bde%2BBaco%2Bde%2BVel%25C3%25A1zquez.jpg" style="border-width: 0px;" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;">Detalle de <i>El triunfo de Baco/Velázquez/Museo del Prado</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: medium;">Has llegado, querido Maxwell, para hacerme feliz, pero también para ayudarme a comprender que ya empiezo a ser viejo, y aunque pueda parecer una contradicción no lo es, porque tu presencia constituye la continuidad de la existencia en sí misma. Aquí me tienes, sentado en el escritorio luchando con las grafías como acostumbro, hermosa obsesión mucho más en este instante, porque me siento tan orgulloso de ti que, a pesar de los mares que nos separan, te veo en mi regazo acompañándome y pulsando el teclado del ordenador, como lo hizo tu padre cuando era chico, también regalándome gracias a través de las redes sociales con miradas sorpresivas que dedicas a tu papá, quien no es otro que mi hijo, además de ofrecerme sonrisas de infante, tan maravillosas como inesperadas, y sonidos guturales graciosos en busca de tu primera palabra. Por todo, amado Maxwell, quiero que me hagas un regalo más: déjame que tome tu pequeña mano y felicitemos juntos la Navidad de este año 2017 que te ha visto nacer.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span lang="ES" style="line-height: 14.95px;"></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div class="MsoNormal" style="background-color: #f6f6f6; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #f6f6f6; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px;">
<a href="http://www.antolindavila.com/" style="color: #de7008;"><b><span lang="ES" style="line-height: 14.95px;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">www.antolindavila.com</span></span></b></a><b><span lang="ES" style="line-height: 14.95px;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> Antolín Dávila</span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #f6f6f6; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px;">
<b><span lang="ES" style="line-height: 14.95px;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #f6f6f6; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; text-align: justify;">
<b><span lang="ES" style="line-height: 14.95px;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></b></div>
</div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-39392659364175010912017-02-22T21:17:00.000+00:002017-02-22T21:17:09.318+00:00Una juventud<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-P2aKk9b-i7Q/WKNaL1ff4ZI/AAAAAAAABZo/N6NsuCyRiQ03dOZLXVO-kTehpNLobzzTQCLcB/s1600/Portada%2BUna%2BJuventud.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-P2aKk9b-i7Q/WKNaL1ff4ZI/AAAAAAAABZo/N6NsuCyRiQ03dOZLXVO-kTehpNLobzzTQCLcB/s320/Portada%2BUna%2BJuventud.jpg" width="189" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>Debate: Una juventud</b><br />
<b><br /></b>
<b>Autor: Patrick Modiano</b><br />
<b><br /></b>
<b>Fecha: 22 de febrero de 2017</b><br />
<b><br /></b>
<b>Lugar: Ámbito Cultural de El Corte Inglés</b><br />
<b><br /></b>
<b> LAS PALMAS DE GRAN CANARIA</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; tab-stops: 266.25pt; text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Nos encontramos ante la
obra de un gran maestro de la literatura que, quizá, si nos fiamos de las sensaciones
iniciales de lector, nos lleve a equívocos a la hora de hacer un análisis del
transcurrir de la misma hasta su punto y final.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Lo primero que
sorprende es que el presente solo aparece en las primeras dieciocho páginas de
la novela, donde de manera efímera se manifiesta la vida actual de los
personajes principales Louis y Odile, pues todo lo demás es pasado, y el pasado
de los dos apenas lo envuelve la juventud y el conformismo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">A medida que se avanza
en la lectura de <i>Una juventud</i>, de
Patrick Modiano, las impresiones no pueden ser más desalentadoras, porque una
sucesión de breves escenas, apenas insinuadas, desorientan al lector en gran
medida, quien no encuentra ilación alguna en lo que se narra.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Mientras, un buen
número de personajes secundarios, que aparecen y desaparecen sin más, se
sumergen en el limbo de lo desconocido sin razón aparente, como si temieran ser
partícipes de una historia que no les conviene.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">De igual manera, nos
encontramos con relaciones amorosas que apenas lo parecen, como la de Brossier
y Jacqueline y la de Bejardy y Nicole Haas, y escenas de prostitución, en el
caso de Odile, que por su desarrollo
superficial podrían ser calificadas como consentidas, cuando realmente surgen
por la necesidad, o en otras situaciones similares que, por permitidas, no
dejan de ser traumáticas para la protagonista y, sin embargo, suponen en la
trama apenas una circunstancia más en la dura vida de una joven que se siente
sola y sin amparo, como quien se ha convertido en su pareja después de un
encuentro casual, Louis, tan joven y tan solo también.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Eso sí, infinidad de
lugares del París de la posguerra, citados con minuciosidad salvo en contadas
ocasiones, enriquecen la lectura de la
obra en gran medida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Sí. Cuesta adentrarse
en el mundo que nos propone el autor. El discurrir se hace lento y distante,
avanza la novela sin alma, descrita con maestría desde luego, pero apenas
apoyada por la continuidad de pasajes evocadores, nada más, que van apareciendo
uno tras otro durante el discurrir de la historia y se esfuman a las primeras
de cambio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Si bien, en un momento
dado, el interés del lector se despierta como consecuencia de la desconfianza
que abruma a Louis en torno a quienes se convierten en sus benefactores primero
y hasta mentores después, Bejardy y Brossier, dos hombres de dudosa reputación
que se mueven en el mercado negro y en negocios muy poco transparentes que el
propio Louis trata de averiguar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Rematando, una trama
efímera y un tanto insustancial, se termina sosteniendo en una operación de
tráfico de divisas, la última, que da origen al final de la novela, final que
resulta, paradójicamente, el más amable posible para el lector.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">De todas formas, como
la magia de la narrativa es sobrenatural, quiero pensar que el autor nos
pretende resumir todo lo que no nos ha contado aprovechándose de las palabras
de Bauer, un personaje que puede muy bien pasar desapercibido en la novela: <i>Pero cuando hojeo este álbum y los miro, uno
detrás de otro, me da la impresión de que son olas que han ido rompiendo por
turnos</i>.<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large;">Entonces Patrick
Modiano, en <i>Una juventud</i>,</span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large;"> con un
estilo distinto y práctica novedosa, nos regala una particular visión de la
vida basada en la presencia fugaz como la de las olas, al fin y al cabo cada
uno de los acontecimientos más significativos que marcan la existencia del ser
humano y van quedando atrás, igual que <i>un trozo de roca cae despacio hacia el mar y desaparece entre un surtidor de espuma.</i></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b><span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">MI
RELACIÓN PERSONAL CON LOUIS Y ODILE<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Quedamos en tomarnos unos camparis en el
bulevar, para así conocernos mejor. Ella, Odile, me parece una buena mujer,
aunque de mirada un tanto sufrida; él, Louis, da la impresión de ser un
conformista de la vida. Así, como de soslayo, los dos me han invitado a conocer
París y sus andanzas por él cuando eran más jóvenes de lo que además son. La
verdad que me crea muchas dudas esta posible amistad. En fin, esperemos a los
efectos de los camparis.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Acudimos a la cita puntualmente. El camarero se
puso a hablar con Louis, quizá aprovechando para perfeccionar su francés.
Mientras, Odile, con un encanto especial, me contaba una anécdota de un
travesti español que se buscaba la vida en París, quien en la primera actuación
como tal, en una sala de fiestas, cayó fulminado en el escenario antes de
empezar, al parecer porque no soportaba la presión del vestido que ella misma
junto a su amiga Mary le habían confeccionado en sus ratos libres. La verdad:
me sentía cómodo, incluso diría que muy bien, junto a la pareja.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">En un momento dado, cuando Louis fue al baño,
Odile me lo dijo en voz muy baja: ¿sabes que me he prostituido? Me quedé
anonadado, sin palabras también. No sé si lo sabrá Louis, abundó ella. Al fin,
le dije algo así: bueno, supongo que has tenido una vida muy complicada. Y
traté de explicarme mejor: mira, ¿no has pensado con qué se prostituye una persona
a cada instante?, pues nada más y nada menos que con la palabra. Me encanta
como hablas, susurró la buena de Odile, y balbuceó apenas: nunca lo había
pensado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Seguíamos allí sentados. La tarde empezaba a
refrescar. Miré el reloj: ya llevábamos charlando más de dos horas; y quizá
íbamos por la tercera copa, si no por la cuarta, hasta el punto que los ojos de
Odile parecían aturdidos. Louis puso su mano sobre mi brazo, me miró fijamente
y me dijo: ¿sabes que de joven fui traficante de divisas? No, no lo sabía, le
contesté. Sí, podía haber arruinado mi vida, pero la suerte quiso que fuera
nuestra salvación y pudiéramos salir de las cloacas donde estábamos sumidos, si
bien, no dejo de sentirme perseguido, aunque también feliz, porque gracias a
ello Odile y yo somos personas y continuamos embarcados en nuestro amor. A fe
que Louis me pareció un pajarillo indefenso, y valioso. </span></span><br />
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Una copa de media tarde se había convertido en una serie hasta bien entrada la noche con luna de nieve. Louis y yo estábamos medio borrachos, y Odile, muy serena, brillaba más entre las luces y las sombras, preciosa. El momento era tan placentero que no queríamos despedirnos. Un mirlo sonámbulo se movió entre las palmeras. Mejor aquí que en París, escuché decir apenas a Odile. Me halagaron sus palabras. Al fin nos despedimos abrazándonos, como si nos hubiéramos conocido durante toda la vida, y quedamos para vernos por última vez el próximo día 22, a las siete de la tarde.</span></span><br />
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
</div>
</div>
</div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-23159188255973278362016-12-19T21:07:00.000+00:002016-12-19T21:07:12.227+00:00Felicitación Navidad 2016<a href="https://2.bp.blogspot.com/-faqGnKDZDdQ/WExXetoP0TI/AAAAAAAABWM/krr63XAkd9kHvvLFL3XP_nivrZNDPb8LQCLcB/s1600/Vereda.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://2.bp.blogspot.com/-faqGnKDZDdQ/WExXetoP0TI/AAAAAAAABWM/krr63XAkd9kHvvLFL3XP_nivrZNDPb8LQCLcB/s1600/Vereda.jpg" /></a><span style="font-family: "times new roman" , serif;"></span><br />
<div style="font-size: 12pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div style="font-size: 12pt;">
<br /></div>
<div style="font-size: 12pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<span style="font-size: medium;"><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span><span style="font-size: large;">
Quiso el hombre transitar por la vereda de su
tiempo. Recordaba sus años de niño, con tan poco y con tanto a la vez. Quería
sentirse joven, igual que lo fue, aunque ya era demasiado tarde. Entonces se
miró al espejo, le hizo un guiño a la madurez y a la vida, sonrió un poco y se
dijo que todo estaba mereciendo la pena. Ah, y se acordó de felicitar la
Navidad.</span></span><br />
<br />
<br />Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-79921916976076095182016-10-10T17:27:00.000+01:002016-10-10T17:28:47.094+01:00Oliver Hart y Bengt Holmström, Premio Nobel de Economía 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-ceVI2VXgySs/V_u7aMDx6jI/AAAAAAAABPQ/IZeoXbSL54wTgQztrmVQVF60g2UDgq7egCEw/s1600/Oliver%2BHart.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-ceVI2VXgySs/V_u7aMDx6jI/AAAAAAAABPQ/IZeoXbSL54wTgQztrmVQVF60g2UDgq7egCEw/s1600/Oliver%2BHart.jpg" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Oliver
Hart, mentor y amigo de Eduardo Dávila, se ha convertido hoy en premio Nobel de
Economía. </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;">Hart es profesor de la Universidad de Harvard y ha sido galardonado
por sus aportaciones en torno a la “Teoría de los Contratos”.</span><br />
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-56078029968356013712016-09-28T20:37:00.000+01:002016-09-28T20:41:47.463+01:00Boda en Bretton Woods<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-XLuT5BVNuDU/V-waOMrd_EI/AAAAAAAABOg/xuycxY1FhkotnzKtfNdDSY9otHPTs7TXACLcB/s1600/bretton-woods-ii-greg-fortier.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://2.bp.blogspot.com/-XLuT5BVNuDU/V-waOMrd_EI/AAAAAAAABOg/xuycxY1FhkotnzKtfNdDSY9otHPTs7TXACLcB/s320/bretton-woods-ii-greg-fortier.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Buenos días:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Transcurría
el año 1986. Dos vientres maternos abrigaban la esperanza de traer al mundo otros
tantos seres que dieran alegría y continuidad a sus familias. Al final, una
niña y un niño fueron alumbrados y recibidos en este mundo como si de dos estrellas
se tratara, y sus primeros llantos se convirtieron en música celestial. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Los padres de aquellas criaturas, en los primeros
momentos de sus existencias, jamás
pensaron que, un día como hoy, una niña nacida en una lejana e inmensa nación
se uniría en matrimonio a un niño que vio sus primeras luces en un archipiélago
conformado por siete islas pequeñitas perdidas, o a encontrar, en medio del
océano Atlántico: ¡qué sorpresas más hermosas nos ofrece las circunstancias de
la vida! Pero es más, tampoco ellos mismos, Lucía y Eduardo, pudieron imaginar
que su encuentro de amor y su unión se harían realidad en una nación como
Estados Unidos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
¡Cuántas cosas
inesperadas nos regala la existencia! ¡Cuántos sorprendentes encuentros nos
depara la próxima esquina! ¡Cuántas caricias placenteras nos da la brisa venga
de donde venga! ¡Cuántos gratificantes suspiros nos obsequia la puerta de cada
día!</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Esos seres, hoy
protagonistas del futuro de una nueva vida que comienza aquí, porque ellos así
lo han decidido, se han de sentir orgullosos de sus vidas, pues desde muy
pequeños, con una constancia y un trabajo incalculables muy difícil de medir, presididos
siempre por la excelencia académica, han sido capaces de superar las barreras
que va colocando la vida siempre, sobre todo en sus comienzos, cuando la
existencia del ser humano se encuentra con todas las dificultades que impone la
sociedad que nos ha tocado vivir. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Se miraron. Se tomaron
de la mano. Sin moverse, la casualidad quiso que pudieran seguir la estela de
una estrella fugaz que cruzó el cielo, y sonrieron, cómplices de los
sentimientos que desprendían y se regalaban. Entonces decidieron tomar la senda
del amor. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Bueno podría ser que se
nos viniera ahora a la mente un fragmento del dramaturgo y poeta español Pedro
Calderón de la Barca, cuando en su obra teatral <i>La vida es sueño</i> dice:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i>¿Qué es la vida? Un frenesí. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i>¿Qué es la vida?
Una ilusión,<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i>una sombra, una
ficción,<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i> y el mayor bien es pequeño; <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i>que toda la vida
es sueño, <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i>y los sueños,
sueños son.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i> </i>Este
sueño que hoy hacen realidad Lucía y Eduardo, por su propia voluntad, nada
tiene que ver con prisiones como las que sufrió el protagonista Segismundo de
la obra citada, sino con la libertad que les ofrece la juventud de los dos, con
toda una vida por delante llena de proyectos e ilusiones, entonces de sueños
también, los cuales, en este lugar maravilloso, seguro que todos los que
estamos aquí y les acompañamos en algo tan importante para los dos, deseamos de
corazón que se les hagan realidad, pues esos sueños serán sus propias vidas
complementadas por la felicidad y la consecución de los logros que se propongan.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Acompañados
por sus progenitores, por ilustres académicos de la Economía mundial y junto a excelsos
compañeros y amigos fraternos de Eduardo y Lucía, quizá vendría bien recitarles
unos versos del poema <i>Caminante, no hay
camino</i> del poeta español Antonio Machado, con los cuales creo que todos
estaremos de acuerdo en desearle lo mejor a la pareja:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i>Caminante, son tus huellas<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i> el
camino y nada más;</i> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i>caminante, no hay camino, <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i> se
hace camino al andar.<o:p></o:p></i></div>
<i><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"> </span></i><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Eduardo,
Lucía: ¡Qué la felicidad les acompañe siempre, sobre todas las cosas!</span><br />
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span>Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-31746993394111608692016-05-24T21:22:00.000+01:002016-05-27T20:44:14.263+01:00Conversaciones en la trastienda (7)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-5fwsxvSGBos/Vz9orRR76FI/AAAAAAAABH4/XF4bkzyfttgq2G7OJN33FwEBktlcLR4kgCLcB/s1600/Monja.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-5fwsxvSGBos/Vz9orRR76FI/AAAAAAAABH4/XF4bkzyfttgq2G7OJN33FwEBktlcLR4kgCLcB/s1600/Monja.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="line-height: 150%;"><br /></b>
<b style="line-height: 150%;">Debate: </b><span style="line-height: 150%;">El año del diluvio</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b>Autor:</b> Eduardo Mendoza<br />
<b>Fecha:</b> 24 de mayo de 2016<br />
<b>Lugar:</b> Ámbito Cultural de El Corte Inglés<br />
<b> Las Palmas de Gran Canaria</b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<b><i>Querida sor Consuelo</i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Pase usted,
hermana, y no se preocupe por su compra, que ya se la he puesto tras el
mostrador. Muchas gracias. Como puede ver, no es una gran mansión mi
trastienda. Pero es un sitio acogedor: me gusta. Nada que ver con cualquier
estancia en la casa de don Augusto Aixelà, ¿no es cierto? No me habrá invitado a pasar para hablarme de alguien en particular, ¿verdad? Comprenderá
que al interesarme por usted también lo haga por su vida. Bueno, sí, al fin y
al cabo todos lo hacemos de una u otra manera. Sabe, hermana, me fascina.
¿Hasta tanto llega esta pobre monja? Sí, a fe que no pienso en otra cosa desde
que me hablaron de usted por primera vez. Caramba, la fascinada debo ser yo por
el interés que despierto. Me han comentado tantas cosas de sor
Consuelo, una monjita de San Ubaldo de Bassora, que llevo tiempo rogando a Dios
que pasara usted algún día por aquí, me comprara algo y aceptara pasar a esta
trastienda. Pues aquí me tiene, hombre de Dios. Tengo tantas cosas que
decirle, que preguntarle, pero no sé por dónde empezar, se lo aseguro. Podría
hacerlo por el principio, como siempre, ¿no cree? Es usted una persona que
transmite paz y vitalidad, sí. Una monja no debe aceptar tales cumplidos, como
comprenderá; pero bueno, sí que puede agradecerlos, aunque sea a hurtadillas. También
es usted muy guapa, hermana, más de lo que imaginaba, y mire que le he puesto
cara miles de veces desde que supe de su existencia. Por favor…, le ruego que
no tome ese camino, o me levantaré de inmediato. Disculpe, hermana, solo le
estoy siendo sincero, con mi mejor buena fe. Así lo espero. Dígame una cosa, sor
Consuelo, ¿es cierto que estuvieron a punto de fusilarla? Los designios de
Dios, hijo, no lo dude. Ay, hermana, qué atrevimiento el suyo, encerrarse con un hombre armados hasta los dientes y herido por la Guardia Civil, a sabiendas de que era un bandolero además de un fugitivo. Los mismos designios de Dios: el camino que Él nos marca es inhóspito a veces, quizás para poner a prueba nuestra fortaleza y ser buenos
ante la vida y ante los demás. Pero escuche, hermana, y no me lo niegue, por
favor, porque me disgustaría tener la menor decepción con usted: ¿es verdad que
empuñó una pistola y le disparó unos pocos tiros a la Guardia Civil, miembros
del ejército y falangistas para cubrir al bandolero? No debo reconocerlo aquí,
aunque tampoco sé muy bien lo que hice en aquellos momentos, créame; de todas
formas, no entiendo por qué me estoy sometiendo a este interrogatorio por su
parte, cuando solo debo rendir cuentas ante Dios Nuestro Señor. Quizá porque
nos hemos caído bien, sor Consuelo; de todas formas, déjeme decirle que valoro
en su justa medida su lucha y sacrificio por los demás, como ese afán por
construir un asilo de ancianos sin contar con medios para ello. Gracias; algo
bueno debía tener, por Dios. Querida sor Consuelo, por lo menos para mí,
tiene tantas cosas buenas que el mundo sería otro si fuera gobernado por usted.
Las almas, hijo, se han de gobernar por sí solas, no lo olvides, y es Nuestro
Señor quien está ahí siempre presente para prevenirnos de las ventiscas de la
vida, al fin y al cabo las pasiones, las ambiciones y las envidias. Estaría
hablando aquí, en esta trastienda, con usted toda la vida. Eso no sería malo, desde
luego, porque si en este mundo se hablara más, se compartiera más, Dios Nuestro
Señor estaría muy contento con todos nosotros. ¿También con don Augusto Aixelà
a pesar de cómo se comportó con usted? Dios Nuestro Señor tampoco está para
resguardarnos de nuestras debilidades, hijo, sino para ayudarnos cuando las cometemos
en nuestra ignorancia. ¡Buf!; siempre tiene usted la frase exacta, hermana,
para desarmarme; su vida ha debido estar bendecida por la perfección. No crea,
todo lo contrario, soy una torpe monja que no solo entregué todo mi amor de
mujer a un mal hombre sino que, además, he podido elegir mal mi camino. Pues si
usted no, sor Consuelo, qué podría decir yo de mí mismo, un infeliz tendero que
tiene, por toda excelencia, esta triste trastienda como madriguera para sacudirse
de los miedos perennes que le azotan la vida. Escucha, hijo, la música y la voz
de Nuestro Señor de vez en cuando, que este es un buen lugar. ¿Ha sido usted
envidiada, hermana? Supongo que sí; claro que sí: ¿por qué no? ¿Cuándo? ¡Puf!,
tal vez cuando me nombraron Superiora del hospital. ¿Y por qué? No lo sé,
sinceramente; quizá se envidia, y luego se hace daño a los demás, cuando se es
tan mísero como pobre de espíritu, cuando te sabes incapaz de alcanzar las
cotas que logran los demás. ¡Qué raro que una monja como es usted hable así! No
creo que esté muy lejana de lo que Dios Nuestro Señor pensó cuando nos creó, hijo,
porque supongo que Él quiso hacernos así para premiar la fidelidad en pos de
las buenas obras, no de las mezquindades y hasta el odio en la mayoría de las
ocasiones. ¡La leche!, con perdón: cuánto piensa usted, hermana. Yo también
tengo mis dudas, cada día más grandes, del porqué y para qué de nuestra
existencia, y esto no debería confesártelo, hijo. Hasta ahora, hermana, nunca
he tenido una conversación tan hermosa en esta trastienda que no deja de ser el
refugio de mi vida. Y yo me alegro de que así sea, hijo. Aunque no me resisto a
hacerle un par de preguntas, porque la veo ya inquieta por su presencia aquí,
acerca de su vida privada. Tú dirás, hijo. ¿Tanto amó al cacique?, ¿cuánto amó
al falangista?, ¿hasta qué punto amó al perseguidor de gente desgraciada?,
acaso ¿a quién amó fue al adinerado y prepotente? Eso no es un par de
preguntas, hijo, sino un par de pares. Bueno… Todos cometemos errores en la
vida, hijo, unos más grandes y otros más pequeños, pero Dios Nuestro Señor nos
los perdonará si sabemos arrepentirnos con la debida contrición. Sor Consuelo,
espero que no se levante de su asiento y me deje en la más profunda de las
tinieblas humanas, pero he de transmitirle mis sentimientos. Dime, hijo. Me
haría el hombre más feliz del mundo, hasta el punto que podría alcanzar el
cielo en vida, si me dejara besarla y amarla en ese humilde camastro de esta trastienda,
porque la amo, la amo tanto que Dios Nuestro Señor, como se refiere usted a Él,
estará contento de ello, o al menos me perdonará, seguro. Es tarde, hijo,
porque ya he muerto de vieja, recuerda si no que ya era Superiora del hospital
cuando <i>El año del diluvio</i>.<br />
<br /></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-50026310890679707432016-03-30T21:17:00.000+01:002016-05-10T01:05:09.429+01:00Conversaciones en la trastienda (6)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-b7pW9YxOUn8/VvmWHf0O37I/AAAAAAAABGk/qxbAaZyI0EYzCo-kCfYhAWwbrtovdMRlA/s1600/Gorra%2Bde%2Bcapit%25C3%25A1n%2Bmarina.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://2.bp.blogspot.com/-b7pW9YxOUn8/VvmWHf0O37I/AAAAAAAABGk/qxbAaZyI0EYzCo-kCfYhAWwbrtovdMRlA/s320/Gorra%2Bde%2Bcapit%25C3%25A1n%2Bmarina.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><b><i><br /></i></b></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><b><i> El capitán de la ilusión</i></b></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Como sabes, esta
trastienda es mi confesionario. Sí, ocurrente me ha parecido siempre este lugar, y hasta
pintoresco, creo. Te decía que quiero darle un vuelco a mi vida. ¿Y eso? ¿Has
pensado alguna vez en la hoz de la muerte? Bueno, en la muerte sí, algunas
veces, pero no sé a qué viene a cuento lo de la hoz. Fácil: alguien o algo te
siega la vida; quizás no lo entiendas si nunca has tenido una hoz en la mano y
has segado la hierba, si lo hubieras hecho… Tal vez, como todo en esta vida mejor
experimentarlo. Así es. Pues dime, hombre, lo que te atormenta. No, no es que me atormente, se trata,
simplemente, de que quiero cambiar mi forma de mi vida, aunque a fuerza de ser
sincero, y créeme, me siento temeroso. Los temores son precisamente la cobardía
de la vida. Pues a lo mejor hasta tienes razón: sabias palabras. ¿A qué vuelco
de la vida te refieres? Sinceramente, no sé explicártelo bien, aunque algo así
como encontrar tiempo para observar y disfrutar cuán arrogante es el canario
cantando en la cima misma de un ciprés,
ensimismarme con un humilde mirlo mientras busca ansioso la comida más
hedionda para llevar a sus hijos y a su pareja solitarios en el nido mientras
no deja de llover y hasta sonreír dulcificando mi semblante ante una
insignificante hornera aún construyendo su nido, la muy tonta. ¡Buf!, toda una
clase de ornitología, querido amigo; sin embargo, sigo sin enterarme de lo que deseas,
más bien de lo que pretendes, vamos. Mira, a ver, quizás intento acariciar unos
senos lindos que me regale la vida aunque se esfumen de repente, sentir unos
gestos desinteresados y placenteros en medio de tanto egoísmo y mediocridad, fijarme
y valorar la sonrisa de un niño, desplazarme al unísono con la brisa en busca
de una gaviota hermosa, incluso… qué se yo, percibir la libertad sin
obligaciones perennes. Es decir, algo así como vivir sin ser sometido. Sí, tal
vez. A fe que te propones cosas muy complicadas de conseguir, porque la vida no
deja de ser una vereda pedregosa, que casi siempre te impide caminar como lo
deseas. Quiero convencerme de que puedo, que las piedras del camino no me lo
van a impedir, por muchas dificultades que tenga y deba superar. ¿Te sientes
viejo? No, qué va, todo lo contrario. Entonces… ¿por qué masticas tu
existencia? Tal vez, precisamente, porque quiero saborearla sin cortapisas
antes de que no tenga dientes para hacerlo. Está claro: te sientes viejo. Te
repito que no, ¿y sabes por qué?, pues porque todavía me alimenta la ilusión, y
mientras la tenga, seré joven, tanto como yo quiera, sin importarme los años
que llevo a cuestas. No sé por qué, pero me da que en vez de aspirar a la
felicidad y a la libertad lo que buscas es complicarte la vida más de lo que ya
realmente es. Puede ser, sin embargo, voy a intentarlo, porque siempre hay un
lugar en la senda de la vida donde echar un descanso, para luego continuar. ¿No
serás un iluso? ¿Y por qué no un optimista? A lo mejor. Déjame decirte lo que
pienso hacer… Como tú quieras. Me embarcaré en el primer balandro que
encuentre, tomaré el rumbo que me dicte el viento, gritaré a las olas cómo me
sienta mi nueva juventud, diré a mi amada que aún el roce de su piel con mi
piel me despierta el amor, suspiraré tan profundo que los hálitos de mi vida
volverán a ser jóvenes y hasta quizá, sí quizá, un hermoso y bobalicón delfín
me guiará y acompañará durante toda mi travesía hasta un lugar paradisiaco
donde seré recibido como un capitán. ¿Un capitán? Sí, el capitán de la ilusión.
Desde luego que puede ser maravilloso, amigo. Lo será, si soy capaz de
encontrar el aliviadero necesario, la escorrentía precisa que me conduzca a una
nueva vida sin ataduras. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
</div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-72675585779013425582016-03-23T19:18:00.000+00:002016-03-23T19:24:05.595+00:00Réquiem por Antonio García Cabrera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-7z8fcXiYPus/VvLrI-sRjrI/AAAAAAAABF4/mWl5E3udxFoWM-zLjJ4HkYYAb0MjOifIA/s1600/lemon.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://3.bp.blogspot.com/-7z8fcXiYPus/VvLrI-sRjrI/AAAAAAAABF4/mWl5E3udxFoWM-zLjJ4HkYYAb0MjOifIA/s320/lemon.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;">Te
has ido, compañero y amigo, con el mismo lustre y porte que le diste a tu vida,
demostrando el esfuerzo perenne por hacer ver a los que te rodeaban, día a día,
la realidad de la efímera existencia, quizás por obvia en el olvido de todos.
Queda con mi abrazo fraterno.</span></span></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-71080725629294467562015-12-15T19:27:00.000+00:002015-12-15T19:38:42.579+00:00Felicitación Navidad 2015<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p> </o:p><span style="line-height: 150%;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-78OjxmXgyls/VljAK2FpjjI/AAAAAAAABCc/DjcWyP190l0/s1600/Detalle%2Bde%2BLos%2BFusilamientos.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-78OjxmXgyls/VljAK2FpjjI/AAAAAAAABCc/DjcWyP190l0/s1600/Detalle%2Bde%2BLos%2BFusilamientos.png" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
(Ilustración: Detalle de <i>Los Fusilamientos</i>/Goya)</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Son días de ira.
Todo lo contrario, creo: estos días son de paz. ¿No percibes el ánimo del
mundo? Bueno, en cierta medida sí. Igual decido a partir de ahora hablar lo
menos posible, o nada. ¿Por qué? Tengo la sensación de que todas las palabras
están vacías. Tampoco será para tanto, hombre. ¿Te cuento la historia que me
atormenta? Como tú quieras. Mira, la a le dice a la be que quiere amedrentar a la
ce, cuando todos saben que la de, en connivencia con la e y gracias a la osadía
de la efe, un día como éste en la casa de la ge, decidieron acabar con la vida
de la hache, la i, la jota y la ka; por otra parte, dicen que la ele, al enterarse
del plan, descargó contra la eme todo su odio, pero ésta se propuso no
despertar más rencores, si bien, poco después, montó en cólera al enterarse de
que la ene, y tal vez la eñe, estaban dispuestas a empuñar las armas, porque
presentían que la o, de acuerdo con la pe, la cu y la erre, habían decidido
sembrar la violencia aunque le costara la vida a la inocente ese y a la buena
de la te; al final, todas, sin excepción, incluidas la u y la uve, armadas
hasta los dientes, decidieron sembrar el dolor y la muerte, sin embargo, la
equis abrazó a la ye y la zeta a las dos, buscando la comprensión, el amor y la
solidaridad de sus semejantes, aunque de nada les sirvió su hermoso gesto,
porque al final, lo único que imperaba, también en el mundo de las grafías, era
el poder. ¡Estás loco! No hablo nunca más; sólo me queda decirte algo: ¡feliz
Navidad!</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b> Antolín Dávila<o:p></o:p></b></div>
<b><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><a href="http://www.antolindavila.com/">www.antolindavila.com</a> </span></b><br />
<b><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span></b>Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-84632155524828288882015-08-06T19:47:00.002+01:002015-08-06T20:00:57.385+01:00Conversaciones en la trastienda (5)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-4KVmVoz-bL8/VcOmpOFc59I/AAAAAAAAA-U/hHWWozPXPXk/s1600/Mujer%2Bjoven%2Ben%2Bel%2Bespejo%2BGiovanni%2BBellini.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="http://3.bp.blogspot.com/-4KVmVoz-bL8/VcOmpOFc59I/AAAAAAAAA-U/hHWWozPXPXk/s320/Mujer%2Bjoven%2Ben%2Bel%2Bespejo%2BGiovanni%2BBellini.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
(Ilustración: Mujer joven en el espejo/Giovanni Bellini)</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><i> <span style="font-size: large;">Ay, las desdichas del ayer</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Siempre tan
comedida. Nunca había pisado esta trastienda. Ya lo sé, pero como con todo, una
vez es la primera. ¿Me puedo sentar aquí, frente al espejo? Sí, muchísimo más
deseable: así te veo por partida doble. ¿Es un cumplido? No: una simple
realidad. Se ha hablado tanto de este lugar, cuántos comentarios escuchados,
que siempre he estado temerosa de que algún día me invitaras, como lo has hecho
ahora: espero no arrepentirme. No vas a tener un porqué. Aunque a fuerza de ser
sincera, te puedo decir que desde joven, me ha llamado mucho la atención este sitio,
sobre todo porque me preguntaba qué harías tú aquí con la gente que a menudo solías
invitar desde tantos años atrás, incluso antes de morir tus padres, un muchacho apenas. Sí, es verdad: te podría decir que aquí he escondido mi vida, desde
niño. ¿Escondido o aireado? Tal vez las dos cosas, sí, pensándolo bien, pero
sobre todo este lugar me ha permitido vivir con intensidad cada uno de los
pasos en que he ido volcando mi existencia. ¿Con hechos? Desde luego que con
hechos, aunque la mayor parte con palabras, al fin y al cabo, la manera más perfecta
de proyectar y sostener una vida. ¿No dicen que las palabras se las lleva el
viento? Todo lo contrario, amiga: las palabras rezuman cada una de nuestras vivencias,
y las hace perennes, gracias a la memoria. ¿Todas las palabras? Si no todas, al
menos las que te llegan al corazón, que son las importantes, y las que caen en
el pozo del sufrimiento, que te suelen marcar de por vida. Qué trascendentales
nos estamos poniendo, ¿no? Tal vez porque este encuentro no ha llegado en su debido momento. ¿Tú crees? Estoy convencido; aún te recuerdo cuando
venías a comprar, siempre presumiendo de tus largas trenzas, unas veces tiradas
sobre la espalda y otras resguardando tus senos. Te ruego que no sigas por ese
camino, por favor. El tiempo pasa, pero las sensaciones agradables quedan, se
estancan en la memoria, igual que las palabras como te dije antes. <span style="line-height: 150%;">¡Cuántas
historias de amor no habrás vivido entre estas cuatro paredes! Menos de las que
piensas, puedes estar segura. Siempre te percibí como algo inalcanzable,
alguien a quien quise conocer y jamás me atreví a dar el paso necesario. Tú
también fuiste para mí, primero de niña y después ya de mujer, un tanto singular,
yo diría que una persona inaccesible, pues siempre encontraba como que había
una barrera infranqueable entre los dos, sin motivo aparente. Bueno, las cosas
de la vida. No creas; piensa en las cosas de los sentidos, de los dobles
sentidos que nos cuidan de los peligros que acechan sin poderlos evitar. ¿Peligros?
Sí, sin duda: la atracción personal es el mayor peligro ante el que se puede
enfrentar el ser humano en sus convivencias diarias. No debería ser así, ¿no te
parece?; es más, tendría que ser todo lo contrario. Quizás; puede ser, amiga;
sin embargo, pienso que es algo así como hacer frente a lo imprevisto, más bien
ser cauto ante lo susceptible de no poderse dominar. ¿Estamos hablando del
amor? Mejor de cuando la atracción es amorosa, sin duda. No vine a tu
trastienda para hablar de esto, entre otras cosas porque nos hallamos ante un
terreno minado para los dos, además de irreversible, y que ahora con esta
conversación se nos están confirmando, haciendo palpables, todos nuestros
buenos o malos presagios. Cierto, querida: sin saberlo, hemos asfixiado
nuestros sentimientos durante años. No creo que sea así, todo lo contrario: con
caridad te digo que ha sido a sabiendas, y yo sin apenas darme cuenta, pero a
sabiendas; de todas formas, creo que debería levantarme y salir de esta
trastienda cuanto antes. Espero, deseo sobre todo, que no sea esta la primera y
la última vez que acompañes mi soledad. No creo que tú hayas conocido jamás la
soledad, hombre de Dios; ¡mira que hablarme a mí de soledad! Aún podremos tener
hijos, querida: ¡siempre hay tiempo para el amor! También para el odio, no lo
dudes. Acaso, acaso ¿me odias? ¡Con toda mi alma!, ¡con todo mi corazón! No te
entiendo, amiga: necesito una explicación. Que las paredes de esta trastienda
te la den y que el espejo donde nos reflejamos ahora mismo transmita las
imágenes de quienes han estado aquí antes que yo. Recuerda, o escucha: nunca
debe ser tarde para nada, y menos para el amor. No, escucha tú: el tiempo pasa,
pero las lágrimas nunca se secan, porque una a una se van estancando en el
corazón, sobre todo cuando te han ignorado de manera lacerante, sin compasión. </span><br />
<span style="line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-34919158385711306472015-07-27T18:37:00.000+01:002015-07-27T18:37:44.154+01:00Conversaciones en la trastienda (4)<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-lgjPWV_kwbs/VbZp_EnI2wI/AAAAAAAAA9o/4wRztTQjeo0/s1600/460px-Paul_Gauguin_085%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-lgjPWV_kwbs/VbZp_EnI2wI/AAAAAAAAA9o/4wRztTQjeo0/s320/460px-Paul_Gauguin_085%255B1%255D.jpg" width="245" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
(Ilustración: Les Alyscamps/Paul Gauguin)</div>
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><b><i><br /></i></b></span></span></span>
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><b><i><br /></i></b></span></span></span>
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><b><i>Los colores del sentir</i></b></span></span></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><b><i><br /></i></b></span></span></span>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><br /></span></b>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Siempre lo he
pensado. ¿A qué te refieres? Lo tengo
claro. No te entiendo. Es del color de las paredes de esta trastienda. ¿De qué
me hablas? Del silencio. ¿Quieres decir que el silencio tiene color y, además,
es amarillo? Sí, sin duda alguna. ¿Estás bien?: ¿en tus cabales? Nunca he
estado mejor. Bueno, si tú lo dices; aunque me vendría de perlas una
explicación, por mínima que sea, porque me haces sentir incluso un poco tonto. Es
normal. ¿Ah, sí?; ¡caramba!; desde luego, no me había percatado que mi mente es
estúpida, porque hasta ahora no ha reconocido color alguno que pinte el
silencio. Tampoco te molestes, amigo mío; hay cosas que se les escapan a uno,
por muy evidentes que sean. ¿Evidente que el silencio tiene color? Sí, como el
desamor, por ejemplo. Ah, que también tiene color el desamor; ¡joder!, me dejas
asombrado; ¿y de qué color es el desamor?; dímelo, por favor, para no comprarme
jamás una camisa igual. El desamor es de color negro. ¡Vaya!; pues hasta me
parece bonito para lo que significa el desamor; sin embargo, no me pega mucho
el amarillo para el silencio. Todo tiene su explicación, querido; a ver cómo te
lo aclaro: el amarillo es llamativo, de modo que muy parecido al silencio, que
también lo es; acaso, ¿no nos pasamos la vida hablando?, pues cuando no lo
hacemos llamamos la atención, ¿o no?, parece como si estuviéramos un poco
muertos, o perdidos, sin juicio aparente. ¡Caramba con esta trastienda!: ¡cuántas
cosas aprende uno aquí dentro! No es el lugar, ni el ambiente que pueda haber,
son los pálpitos de la vida, de cada uno, en este caso de mí mismo. Sí, quiero
entenderlo. El otro día, y no te lo vas a creer, me topé con la ansiedad. Y
tiene color, claro. ¿Te mofas de mí? ¡No, hombre!; pero si el silencio es de
color amarillo y el desamor de negro, quiero pensar que la ansiedad también
estará pintada; y por qué no, claro, a la vista de tu sabiduría. Aunque sé que
no me estás creyendo nada en absoluto, no me importa, porque terminaré
convenciéndote de lo que estoy diciendo: ya lo comprobarás cuando salgas de
aquí y seas capaz de pensar. ¡Buf!; ahora hasta me asustas, amigo; pero fíjate,
me voy a atrever: pintaré para ti la ansiedad, y a lo mejor hasta acierto. Al
fin parece que te ha llegado la cordura. La ansiedad, sí, la ansiedad es de
color rojo, seguro. No ves más allá, querido amigo, de un palmo de tus narices.
¿Ah, no es de rojo? No, estás confundido; no sé por qué me da que aún no has
encontrado una explicación a tu existencia. ¡Joder! De rojo es el amor, hombre;
no, si al final vas a ser tonto, y que conste que esto lo has dicho tú, no yo. ¿El
amor de rojo?; ¡caramba, caramba!; pues si te digo la verdad, yo lo hacía
blanco, blanco y puro con un toque cristalino. ¡La ansiedad sí que es de color
blanco!; piensa un poco, ¡por Dios!; ¿en qué mundo vives o qué has hecho de tu
vida en este mundo?; me resulta inexplicable que estés tan ciego, o seas tan
ciego de la realidad de tu existencia. Dame una explicación, por favor, pues me
estás hundiendo en la miseria: ¿cómo puede ser blanca la ansiedad? <span style="line-height: 150%;">Simple y
llanamente porque la pureza que encierra el blanco es inalcanzable, amigo mío,
y todos tratamos de alcanzarla para encontrar la paz, pero nunca la hallamos, y
eso se convierte en un sinvivir, y eso es la ansiedad mostrando su blancura,
siempre presente como una novia también de blanco que jamás llega al altar, porque
algo o alguien se lo impide. ¡Me vuelves loco!; ¡ya creo que estoy loco de
remate!; ¡quiero acabar con esta conversación! Tampoco te lo tomes así. Dime,
al menos, por qué el desamor es negro, y ni una palabra más. Porque se le ha
apagado la luz al corazón, sin más. ¡Nunca más pisaré esta trastienda que ahora
me parece inmunda! No me digas eso, amigo mío, que sabes bien de nuestro
aprecio mutuo durante tantos años. Me voy, jamás volveré aquí, salvo que
encuentre el color de mi alma, que no sé si será igual que el de la tuya.</span><br />
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-75626161359753045052015-06-05T20:47:00.000+01:002015-06-08T20:18:38.115+01:00Retrato de treinta suspiros para una vida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-KiYhjjhOUC8/VW9dZFOSY0I/AAAAAAAAA3o/a23mQevN6s4/s1600/Libro%2BV%25C3%25ADctor.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-KiYhjjhOUC8/VW9dZFOSY0I/AAAAAAAAA3o/a23mQevN6s4/s320/Libro%2BV%25C3%25ADctor.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 18.6666660308838px; line-height: 28px;"><b>Presentación libro:</b> <i>Todos sus cuentos</i></span><br />
<span style="font-size: 18.6666660308838px; line-height: 28px;"><b>Autor: </b>Víctor Ramírez</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Lugar: </b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Club La Provincia</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><b><u>LAS PALMAS DE GRAN CANARIA</u></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><b>Fecha: </b>5 de junio de 2015</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 18.6666660308838px; line-height: 28px;"><b>Para Víctor Ramírez</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El
hombre se acercó taciturno a la alacena, cogió <i>la taza vacía</i> que allí solía guardar desde mucho tiempo atrás y se
dirigió a la cocina, donde se preparó una infusión de manzanilla, no porque le
apeteciera, como de costumbre a la tardecita, sino porque tenía un salto en la
barriga que no lo dejaba en paz, de nervios, seguro, ya que llevaba unas horas
sonándole en la cabeza <i>el aplauso</i> que
le regalaba mucha gente, de aquí y de allá, pero que no veía, y entonces le
invadía una especie de regocijo un tanto inconcebible o más bien inexplicable,
que lo desestabilizaba, porque él nunca quería que le reconocieran nada, menos
su trabajo y su dedicación perennes durante tantos años, pues al fin y al cabo,
si él escribía era en primer lugar porque le gustaba, en segundo lugar porque
daba rienda suelta a su inconformismo y, en tercer lugar, porque tenía una
obsesión vital desde muy joven por remover conciencias en pos de una vida mejor
para todos y una sociedad libre sin cortapisas que pocos entendían.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> Suspiraba. Hablaba a solas sin parar,
cuando no le daba por cantar alguna ranchera o un corrido mejicano. A veces se
decía <i>menos da una piedra</i>, a lo mejor
pensando que debía dar más de sí mismo, sin embargo, lo curioso, es que a viva
voz pregonaba una frase que nadie entendía, tal vez él sí, una frase que
después de muchas discusiones, los que le escuchaban convinieron que era <i>al otro lado del otro lado</i>, aunque nadie
se ponía de acuerdo en su significado, en qué quería el hombre decir con ella,
pues mientras unos comentaban que al otro lado del otro lado se hallaba la
libertad, otros afirmaban que era el lugar de la mala conciencia de los que
mandaban y más de dos y de tres estaban convencidos de que se trataba del
rincón donde malvivían los pobres, los
marginados de por vida, lo malo es que el hombre rubricaba sus frases sueltas
al viento con otra aún más incomprensible para todos, una frase más abierta aún
que desataba mil y una especulaciones: <i>pero
como si no</i>; pero como si no qué, pero como si no lo entendieran, pero como
si no pudiera transmitir sus pensamientos a pesar de la lucha constante por
hacerlo, pero como si no se diera cuenta nadie de lo que ocurría, pero como si
no los mandones perdieran la conciencia de sus desmanes; ¡cualquiera sabía!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> Gemía apenas el hombre. Deliraba a
veces. Miraba tras las rendijas de los amaneceres o en los huecos de la noche
cerrada. Cantaba a escondidas. Sonreía en ocasiones sin ton ni son, quizás
cuando encontraba una palabra que le iba a servir para transmitir a los demás
sus alientos a través de la escritura, como un poeta, como <i>el poeta que se alimenta de carroña</i> si fuera preciso, como tantas
veces había hecho él con sus grafías, echándolas a volar igual que si se
tratara de palomas mensajeras, unas con olvidos y otras con recuerdos, lo mismo
daba que se tratara de una <i>Nochebuena</i>
que de una mala noche donde las pesadillas se lo comían por dentro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> A pesar de todo, no se dejaba asustar
el hombre por la vida, todo lo contrario, buscaba en ella los resuellos aquí y
allá, y a fe que los encontraba, aun cuando <i>la
esperanza hecha piedra</i> trataba de coartar sus pálpitos y pasiones, también
sus estremecimientos y sus sosiegos, y le daba igual al hombre que ese martirio
de la vida fuera despierto o dormido, como una noche, cuando soñó que había
perdido un ojo y se había quedado sólo con <i>un
ojo de pulga </i>en el centro de su frente, que más tarde le sería arrancado
por una <i>bala de goma</i> en una de las
manifestaciones a las que tanto le gustaba acudir para gritar ¡libertad!, en
definitiva, el soñador de sueños imposibles o <i>el escritor y un miedo más</i>, como siempre le había pasado en la
vida, ora de joven ora de viejo, tal vez por pensar, sobre todo por querer
pensar y después transmitir sus pensamientos a los demás, a sabiendas de que
encontrarían oposición en otros muchos que sin ser sordos ejercían como tales,
para su desgracia, aunque el hombre definía eso como <i>rutina, rutina</i>, y se convencía a sí mismo de que debía continuar,
por más <i>chantaje bendito</i> que le
cayera encima, quizás porque como decía buscaba <i>lo más hermoso de mi vida</i>, de su vida, a pesar de que a menudo
sufría por el <i>hedor de esquirola</i>, que
le llegaba de aquí y de allá, por más que trataba de soslayarlo, de pasar girando
la cabeza al otro lado para no dejarse embaucar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> Nadie sabía el porqué, pero lo cierto
es que el hombre tenía como favorita la frase <i>Diosnoslibre</i>, toda junta, toda juntita diría él, sin separaciones
de las tres palabras, porque si no fuera así significaría otra cosa,
seguramente, algo muy distinto, como cuando se le escuchaba muchas veces en un
susurro decir <i>precisamente</i>, como si
de una sentencia se tratara, con un asentimiento firme y categórico:
precisamente las cosas son así y no de otra manera, que lo decía él que lo
había vivido y sufrido en sus propias carnes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Le gustaba el mar al hombre, pero sobre todo la <i>arena rubia</i>, para pisarla y verse las huellas que iba dejando como
si fuera su vida misma, también para tumbarse y desparramar su mirada en derredor,
incluido el horizonte lejano, observando la hermosura que lo rodeaba, porque
los ojos siempre son niños, podría decir pero nunca lo dijo, si bien era cierto
que hablaba de <i>la tercera mitad del
cariño</i>, sin explicar cuál era la primera y la segunda mitad del cariño,
aunque lo más probable es que sería algo bueno, algo amoroso y placentero, porque
del hombre no se podía esperar otra cosa, que luego plasmaría en sus universos
particulares repletos de belleza y sugerentes por sí mismos para hacer pensar a
los demás, sin remedio, de la misma manera que hacía cuando hablaba <i>de don Régulo Alcántara</i>, o <i>de Elías Arcángel Bermúdez</i>, incluso
cuando se preguntaba de forma machacona, pesado como él solo pero lleno de
ilusión, <i>por qué me acordaría de
Ferminito Ñeca y demás, </i>por no mencionar sus palabras acerca <i>de un tal capitán Tibicena</i>, pues el
hombre conocía no sólo de pescadores, soldados y marineros, sino también de
capitanes y de quien se le terciara, fueran pobres o ricos del barrio o de lugares
lejanos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El hombre paseaba por la vida, y meditaba, en ocasiones martirizándose
a sí mismo, también luchando a brazo partido
para evitar dejarse domar, hasta el punto de mostrar su rebeldía, cuando
no su pasmo o estupor, llegando a la conclusión <i>de la indómita contumaz estupefacción</i>, como solía denominar
aquellos momentos suyos de supervivencia o de flojera para ir afrontando la
vida, hasta que llegaba el momento crucial <i>y
cogió el lápiz </i>para escribirle al primero que se encontrara que <i>ya le seguiré contando</i> de mi existencia,
y cuando le replicaba su interlocutor se limitaba a lanzar como un dardo al
aire una sola pregunta, simple, muy simple: <i>¿y
qué?</i>, al fin y al cabo, como afirmaba sobre sus planteamientos, porque <i>así fue</i> aunque a lo largo del camino de
la vida pudieras estar <i>equivocándote de
trampa.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Recordaba a <i>el Chillón</i>,
cuando decía <i>mejor me callo</i>, porque
tampoco el hombre se creía estar en posesión de la verdad absoluta, sin
embargo, comedido, él era consciente que <i>tras
aquel partido</i>, que no era otro que el de la vida contra su lucha constante,
se sentía más ganador que perdedor, porque en todo lo que había hecho fue
dejando hasta su alma. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Terminó el hombre diciendo <i>allá
ustedes</i>, probablemente dando a entender que ahí dejaba su obra, su
literatura, para que pensaran, para que fueran mucho más allá de donde él
siempre quiso ir, o mucho más acá, daba igual, porque lo importante, el rezumo,
quedaba en las letras que el hombre iba arrojando tras de sí para que
degustaran los demás, desprendido como él solo sabía serlo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-68734769111737141162015-04-01T21:57:00.000+01:002015-04-03T18:16:33.113+01:00Conversaciones en la trastienda (3)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-6eb835bp5a0/VRxXvY7hh2I/AAAAAAAAA1A/lltU7NjDjl0/s1600/Despu%C3%A9s%2Bdel%2Bba%C3%B1o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-6eb835bp5a0/VRxXvY7hh2I/AAAAAAAAA1A/lltU7NjDjl0/s1600/Despu%C3%A9s%2Bdel%2Bba%C3%B1o.jpg" height="272" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
(Ilustración: Después del baño/Sorolla)</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b>Debate</b>: </span><i style="line-height: 150%;">Para Isabel. Un mandala</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b>Autor</b>: Antonio Tabucchi</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b>Fecha</b>: 18 de marzo de 2015</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b>Lugar</b>: Sala Ámbito Cultural de El Corte Inglés</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Las Palmas de Gran Canaria</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b>Conversación con<i> Isabel</i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Puedes pasar,
Isabel. Gracias. Espero que te guste mi trastienda. Bueno, no sé, depende de
tus intenciones; de todas formas, me parece un lugar placentero. No sé por qué
dices eso. Tú sabrás lo que has pensado, y quizás hasta comentado durante todo
este tiempo ¿A qué te refieres? Parece mentira que preguntes. No será por el
mandala que pretendo confeccionar para ti. ¿Ah, si?; ¿un mandala para mí? Dejémoslo
aquí, ¿te parece? Como tú quieras. Dime, ¿recuerdas a Mónica? Cómo no voy a
recordarla, al fin y al cabo fuimos muy buenas amigas de juventud. Me ha
hablado muy bien de ti, y recuerda con cariño la pesca de ranas, el cabrito
que atado a una cuerda paseaban las dos por Barcelos y hasta el pan con forma
de órgano viril que solían comprar y mostrar ante la vista de todos. Cosas de
chiquillas, sin duda, pero fueron aquellos unos bonitos tiempos, unos veranos
maravillosos, pero todo terminó cuando mis padres murieron en aquel maldito
accidente de coche, aunque tampoco perdí mucho, no creas. ¿Es verdad que te
convertiste en la universidad en una líder revolucionaria contra el fascismo
imperante? Me convertí en mí misma, nada más. <i>Dos poetas libres que nos honran, porque la poesía libre está hoy
proscrita</i>; ¿son palabras tuyas, no? Sí, lo son, pero lo que no sé es por qué
tú las conoces textualmente; de todas formas, ya que veo el interés que tienes
por mi vida, decirte que si ser yo misma supone convertirse en una
revolucionaria contra el fascismo, pues lo soy, como también fui miembro del
partido comunista, ¿y qué? Te alejaste de todo el mundo, Isabel, hasta el punto
que todos los que te conocíamos apenas supimos nada de ti, de tu vida, de ahí
tantas conjeturas acerca de tu persona, de ahí que te convirtieras para mí en
un mandala que por más círculos que construya nunca he podido cerrarlo,
alcanzar su centro. ¿No será que te buscas a ti mismo? Son muy injustas tus
palabras, Isabel; he vivido durante mucho tiempo por ti y para ti; ha llegado a
mis oídos que estabas embarazada de un supuesto novio español o de un
escritor polaco, que fuiste abandonada por todos, excepto por tu tata y
tus compañeros comunistas porque habías decidido abortar, que caíste en
una depresión y te hallabas escondida en un lugar secreto que nadie se atrevía
a revelar, incluso que te suicidaste, cosa que confirmó una necrológica
publicada en el periódico donde se invitaba a la celebración de una misa en tu
recuerdo. ¡Cuántas cosas te imaginas, Dios mío! No me he inventado nada,
Isabel, puedes creerlo, y si no, contesta a mis preguntas: ¿sufrías asma de
pequeña?, ¿tenías problemas psicológicos? ¿Quién te lo ha dicho, Bi? Sí, Bi: tu
tata, tu nodriza. ¿Cómo te has atrevido?; ¿hasta ese punto has investigado mi
vida?; ¡no tienes perdón! No te molestes, Isabel, sólo construí con esa buena
mujer, quien tanto te quiso, un círculo más para tu mandala. ¡Es inaudito! ¿Sabes
lo que me dijo? ¿Qué te dijo, mal hombre? Que de joven pensabas que todos los
adultos tenían un amante, que tu madre tenía un amante en el cura párroco, que
tu padre tendría seguro una amante en París, y hasta que asegurabas que cuando
fueras mayor tú misma te buscarías un amante, un hombre engreído, que harías
que se enamorara perdidamente de ti y luego procurarías que se muriera a fuerza
de los disgustos que tú intentarías darle. ¿No te comentó que maté a alguien? No,
Isabel, pero sí me citó a una intérprete de jazz, Tecs, que solía homenajear a
Sonny Rollins tocando su saxofón, muy buena amiga tuya, por cierto, cosa que
pude comprobar hablando con ella. ¡Eres un caradura! No, simplemente quise
seguir adelante, encontrarte Isabel, y trazar mi tercer círculo del mandala en el
cual cifraba todas las esperanzas de saber de ti. No me lo puedo creer, la
verdad. Fue ella quien me dijo que habías sido detenida y que supo que te
hallabas en la prisión de Caxias, incluso que cuando volvió de Estados Unidos
le dijeron que te habías suicidado tragándote unos trozos de cristales, pero yo
no la creí, porque investigué hasta en los archivos del ayuntamiento y allí no
existía certificado de defunción alguno tuyo, por mucha necrológica que se
hubiera publicado en el periódico. ¿Y qué hiciste si se puede saber? Pues dar
un paso más, construir un nuevo círculo que me ayudara a acercarme a tu
existencia, y de ahí surgió un caboverdiano, que fue carcelero en Caxias muchos
años atrás, apellidado Almeida pero que le gustaba que lo llamaran Tío Tom, y
que tú no habrás olvidado. Desde luego que no, no olvidaré jamás a aquel buen
hombre. Me alegro de que reconozcas algo. ¡No sé si odiarte o…! Con qué cariño
te recordaba, a golpe de sorbitos de cachaza, hasta el punto de considerarte
como una hija, una caboverdiana más, a pesar de tu pelo rubio; <i>la señorita no esperaba ningún niño</i>, me
llegó a decir con una dulzura extrema; <i>todo
era un gran embrollo</i>, me afirmó de manera contundente; ¡y tanto que lo era,
Isabel!, lo tuvo que ser para ti, pues de qué manera pasaste de ser presa de la
policía política a hermana de presa que se moría camino del hospital al haberse
tragado unos cristales, cómo te fugaste gracias a la ayuda de aquel buen hombre
colaborador de la Organización, y hasta me contó, revelando su gran secreto o
el secreto de su vida, que el rostro de la Organización era un tal Tiago,
fotógrafo de profesión. ¡Eres un maldito sabelotodo! No, Isabel, has sido la
obsesión de mi vida. Te engañas de manera miserable: has sido la obsesión de ti
mismo. Aunque no lo creas, Isabel, mi cariño fue grande, al verte en aquella
fotografía que me dejó Tiago, con un abrigo oscuro en el mostrador de
facturación de un aeropuerto y a tu lado una minúscula maleta, camino de Macao,
en dirección a la casa de un cura católico, adonde te envió Magda para alejarte
definitivamente de la persecución fascista. Caramba, ¿también conociste a Magda?
Sí, y hablé con ella gracias a la mediación de un murciélago, en la cueva de
Camoes, aunque tú no lo creas. Ya no caben más sorpresas en mí, desde luego. Pues
aún tendrás que escuchar unas cuantas más, porque Magda trató de engañarme,
afirmándome que tú te habías tragado dos tubos de pastillas con no sé qué agua
y que escribiste una carta para ella, una carta de despedida para su amiga
Magda. ¿Y no fue así, no morí así? Nadie mejor que tú lo sabes, y también ella
o el dichoso murciélago, pues tuvo que reconocer que yo había desenredado la
madeja, cuando le dije todo lo que sabía hasta aquel momento, aunque necesitaba
un paso más, o el siguiente paso, que no era otro que el de saber quién era el
cura de Macao con el que te mandó. ¿Y te lo dijo? Aunque lo sé, porque claro
que me lo dijo, también podrías decírmelo tú misma, para que esto no sea un
diálogo de sordos. No, yo no, eres tú el obsesionado por conocer de ti a través
de mí. Bueno, dejémoslo; como bien sabes, Magda te envió con el padre Domingos,
quien dirigía una leprosería en Coloane, pero me encontré con un cura católico que
decía conocerlo y me afirmó que había muerto hacía unos seis años, si bien,
cuando le enseñé tu foto, a pesar de ser católico, me recomendó que acudiera a
un animista, a un poeta animista conocido como el Fantasma que Camina. Claro, ¿y
así pasaste de un círculo a otro círculo para satisfacer tu curiosidad? Así es.
No tienes derecho a perseguir mis huellas. Sabes que sí, Isabel; pero escucha,
el Fantasma que Camina, después de rocambolescas diatribas en torno a su poesía
y a la mía, me preguntó que para qué quería yo buscar una sombra que pertenece
a la literatura, a lo que le contesté que quizás para hacerla real, para dar un
sentido a su vida –tu vida- y a mi descanso. ¿Ves como tengo razón?: ¡si sólo
piensas y has pensado en ti! <span style="line-height: 150%;">Calla, por
favor, Isabel, déjame decirte que el poeta me afirmó que si yo estaba haciendo
círculos concéntricos, esos círculos quedaban en manos de mi creatividad e
imaginación: he aquí mi interés por ti, sin duda alguna. ¿Y no te dijo nada más
ese gran hombre? ¿Te mofas de mí? Quizás. Bueno, no voy a hacer caso de tu
actitud hacia mí, pero sí decirte que me remitió a un castillo que debería
buscar en la patria de Guillermo Tell, donde encontraría a un hombre, más bien
a un santón que venía de la India. Desde luego, es asombrosa tu imaginación,
querido. No, Isabel, es asombrosa la vida, nuestras existencias, también
asombrosos nuestros recuerdos de las personas que amamos o hemos amado. ¿Todavía
te quedan más círculos para completar mi mandala? Sí, Isabel: dos, o uno y el
último que eres tú. Soy toda oídos. Gracias por escucharme, en esta trastienda
de mala muerte, y ahora más que nunca, porque he decirte algo hermoso, algo
bello de una mujer que conocí tras encontrar el castillo de marras… No, si al
final me van a conquistar tus palabras. Conocí a Lise, una madre que tuvo un
hijo y que la naturaleza se lo arrebató, una mujer que sólo te puedo definir
con sus propias palabras: </span><i style="line-height: 150%;">la
naturaleza se había comportado con mi
hijo como una madrastra, no queriendo dotarlo de ciertas facultades… yo lo
quería como sólo se puede querer a un hijo, porque a un hijo se quiere más que
a uno mismo, mucho más que a uno mismo, así se quieren a los hijos</i><span style="line-height: 150%;">. Me
pones mala con tus palabras. Escucha, Isabel: aunque Pierre, su hijo, no se
comunicaba, tenía su forma de inteligencia, y ella la entendía, de tal manera
que él le decía </span><i style="line-height: 150%;">mamá te quiero mucho</i><span style="line-height: 150%;">
y la mujer le contestaba </span><i style="line-height: 150%;">Pierre, eres mi
vida entera, </i><span style="line-height: 150%;">pero la vida se lo arrebató, porque la vida, según ella no
sólo es madrastra sino también malvada, y yo estoy de acuerdo con ella. ¡Me
descorazonas!; sigue, por favor. Me alegro de que al fin me entiendas, Isabel; le
dije a Lise que yo intentaba llegar a un centro, que había recorrido muchos
círculos concéntricos y necesitaba alguna indicación y que por eso había
llegado hasta aquel castillo; al final, me preguntó que si yo creía en los
círculos concéntricos, pero le dije que no lo sabía, que sólo trataba de
buscar, porque lo importante es buscar, cosa de la que ella estuvo en completo
acuerdo conmigo. ¿Y no me dices nada más de esa Lise? No, Isabel, sólo me queda
el santón, a quien pregunté por ti, si podía darme noticias tuyas, rogándole al
propio tiempo que me ayudara para llegar a mi centro, a mi mandala para ti. ¿Y qué
te dijo?; desde luego que has terminado por conquistarme, tus palabras me están
matando poco a poco, tu voz y tus susurros me enamoran. Me dijo que tú estabas
en Nápoles, y ante mi pregunta de a quién debía recurrir para encontrarte, me
contestó: </span><i style="line-height: 150%;">los mandala deben ser
interpretados, pues de lo contrario sería demasiado fácil buscar el centro, </i><span style="line-height: 150%;">así
que me dibujó una luna en el centro de una hoja de escritorio, que</span><i style="line-height: 150%;"> debía interpretarla a mi gusto, esperando
que mi sensibilidad supiera guiarme</i><span style="line-height: 150%;">. Me estremezco: debería salir cuanto
antes de esta trastienda. Espera; déjame terminar, pues ya queda poco de tu
mandala. En fin, tú dirás. Terminé conociendo al Violinista Loco, quien se
atrevió a decirme que era él quien dirigía los círculos concéntricos o, más
bien, sus estaciones, afirmándome que habíamos llegado al centro, al propio
tiempo que me pidió tu fotografía para colocarla en el mismo centro del círculo. ¡Dios
mío!; no sé si debo seguir escuchándote, la verdad. Fue entonces cuando te vi:
tú me tendiste la mano y yo te la estreché, luego tú te levantaste el
sombrerito con velete y yo te di un beso en una mejilla. ¡Estás loco! Finalmente,
subimos en un trasbordador, tú me dijiste que estábamos en nuestro entonces,
que estábamos en la noche que nos dijimos adiós, pero yo te dije que no
podíamos estar en el entonces y en el ahora, y luego tú me replicaste que
estábamos en el presente de los dos y yo te estaba diciendo adiós. ¡Cómo
complicas las cosas, la vida en sí misma! Necesito saber qué ha sido de tu
vida, Isabel. Tú ya la sabes toda, has edificado con sabiduría tus círculos,
pero pienso, como te he dicho ya de alguna manera, que </span><i style="line-height: 150%;">tú crees haber realizado una búsqueda en pos
de mí, pero tu búsqueda era sólo en pos de ti mismo</i><span style="line-height: 150%;">. ¡Maldita sea la vida!;
¡no te entiendo, por Dios! </span><i style="line-height: 150%;">Sólo has
querido liberarte de tus remordimientos, no era realmente a mí a quien
buscabas, sino a ti mismo</i><span style="line-height: 150%;">. Tú, precisamente tú, no puedes pensar eso de mí,
Isabel. </span><i style="line-height: 150%;">Quedas liberado de tus culpas, no
tienes culpa alguna, no hay ningún bastardillo tuyo por el mundo, puedes irte
en paz, tu mandala se ha completado. </i><span style="line-height: 150%;">¡Cómo puedes decir eso!; por favor, Isabel,
no vuelvas a decirme adiós otra vez. Sí, claro que puedo: adiós, no nos
volveremos a ver jamás.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-48990196109104644162014-12-18T18:47:00.000+00:002014-12-18T18:47:03.131+00:00Felicitación Navidad 2014<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-TIadS8hoC9s/VG-QjL7UQxI/AAAAAAAAAxs/P1Dy6fLcBmM/s1600/Vieja%2Bfriendo%2Bhuevos%2BVel%C3%A1zquez.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-TIadS8hoC9s/VG-QjL7UQxI/AAAAAAAAAxs/P1Dy6fLcBmM/s1600/Vieja%2Bfriendo%2Bhuevos%2BVel%C3%A1zquez.jpg" height="268" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 11.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 11.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 11.0pt;">(Ilustración: Vieja friendo huevos/Velázquez)<o:p></o:p></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;">Tenía hambre. Su
ínfima sonrisa daba la impresión de hallarse partida en dos. Allá, lejos,
quedaron sus padres sin un trozo de pan que echarse a la boca. No dejaba de
mirar, de observar a la vieja de aspecto pobre como él que freía huevos a
diestro y siniestro. Los olores que percibía le provocaban una ansiedad
infinita. Por unos momentos, desde luego que sin pensar las consecuencias,
quiso sacar los arrestos necesarios para acercarse a la mujer, meter las manos en
la sartén y hurtarle aquellos dos huevos ya casi fritos, pensando en que uno
sería para su padre y otro para su madre. Meditó. Se acercó unos pasos, tímido,
más bien asustadizo. Respiró hasta lo más hondo, y agachó la cabeza, quedándose
quieto como un pasmarote, tal vez esperando un milagro que le ayudara a cumplir
su objetivo. Pasó el tiempo, fugaz, y a hurtadillas observó que la mujer
depositaba los dos huevos en una especie de cuenco, justo antes de llamarlo y
felicitarle la Navidad entregándole aquel regalo maravilloso.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;"> <b>Antolín Dávila</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 11.0pt;"> </span><b> </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt;"><a href="http://www.antolindavila.com/">www.antolindavila.com</a> <a href="http://www.antolindavila.blogspot.com/">www.antolindavila.blogspot.com</a><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-15113959444551739802014-11-04T19:17:00.000+00:002014-11-04T19:18:03.942+00:00Conversaciones en la trastienda (2)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-kIby35BTUhM/VFkj6vVY3KI/AAAAAAAAAw0/XNQvZK7YKyk/s1600/Ni%C3%B1os%2Bcomiendo%2Buvas%2By%2Bmel%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-kIby35BTUhM/VFkj6vVY3KI/AAAAAAAAAw0/XNQvZK7YKyk/s1600/Ni%C3%B1os%2Bcomiendo%2Buvas%2By%2Bmel%C3%B3n.jpg" height="320" width="259" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
(Ilustración: Niños comiendo uvas y melón/Murillo)</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b><i>Los amores de Gudenina</i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;">Estás en tu
casa. Si tú lo dices. ¿Sabes una cosa? Tú dirás. Me gustaría que volviéramos a
la niñez, y a nuestra juventud. Ya es tarde: ¿no te parece? Bueno, sí y no,
porque siempre habrá oportunidad de echar un vistazo atrás, en busca de las
miradas perdidas y los sentimientos olvidados. Lo dudo mucho, porque el tiempo
es un martillo de pedrero, que constante no tiene compasión ni con la memoria.
Nunca podré olvidarme de tu sombrero de paja, que tanto te rogaba tu madre que
llevaras siempre puesto, para resguardarte del sol. Fui un niño demasiado
cuidado. Todo lo contrario de lo que mis padres hicieron conmigo. Puede ser.
¿Recuerdas a Gudenina? ¡Cómo voy a olvidarla! ¿Ves?; te contradices: ni
martillo ni nada, porque siempre queda la memoria. Bueno, es que has tocado el
punto flaco de mis recuerdos. No te perdono que la besaras tú antes que yo. Ni
yo que tú también terminaras besándola. Era una niña preciosa, y encantadora a
más no poder: aún la percibo en mis ensoñaciones de siesta, con sus floreados
trajes de franela y su pamela graciosa, corriendo en mi busca para encerrarnos
en el pajar. No sabía eso del pajar. Como sé que te puede doler, no deberíamos
continuar esta conversación. No te preocupes: los dolores lejanos dejan de
escocer. Allí nos hicimos hombre y mujer, aunque no te lo puedas creer. ¿En la
misma época que me regalaba sus besos a mí? ¡No, hombre!; poco más tarde, justo
cuando tu padre te impedía salir por las tardes para que te dedicaras a
estudiar. ¡Maldito sea! ¿Maldices a tu padre? Sí. ¿Tanto te dolió perderla?
Nunca ha habido otra mujer para mí que Gudenina, no lo olvides, pero lo peor de
todo es que jamás encontraré algo igual por donde ya voy, y todo por culpa de
mi padre: de ahí que lo maldiga. No sabía que hubiera significado tanto para ti
aquella chiquilla de entonces. ¿Te extraña? Sí, mucho. Quizás porque tú seas
tan mezquino como él. ¿Cómo tu padre? ¡Cómo quién va a ser? Lo siento; ya te
digo: no supuse, ni por asomo, que Gudenina fuera algo tan importante para ti.
Tanto que jamás he tocado a otra mujer. ¡No me lo puedo creer, amigo! Yo no soy
tu amigo, recuérdalo bien, a pesar de lo que compartimos en nuestra niñez y
juventud. Me odias, ¿no? Dime sólo una cosa: ¿eres tú el padre del hijo que
parió Gudenina? Ella dijo que sí, pero yo no me lo creo. ¡Eres un maldito
bastardo!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-69221783931812046022014-10-09T18:47:00.000+01:002014-10-09T18:47:19.823+01:00Conversaciones en la trastienda (1)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-2ezZAUPlOlM/VDbH1rZGnKI/AAAAAAAAAwA/Z5TGGh1tA1M/s1600/Los%2Bborrachos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-2ezZAUPlOlM/VDbH1rZGnKI/AAAAAAAAAwA/Z5TGGh1tA1M/s1600/Los%2Bborrachos.jpg" height="231" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;">(Ilustración: Los borrachos/Velázquez)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Puedes pasar. Gracias. Este es
mi refugio, o mi nido. ¿De amor? Ni muchísimo menos. Parece un sitio agradable,
la verdad. Siéntate. ¿En el camastro? Igual prefieres en esta silla, aunque la
verdad sea dicha: es como mi trono aquí. Eso está bien: sea respetada su
majestad. Perdona que no te haya invitado antes; quizás he debido hacerlo desde
muchos años atrás, pero nunca me he atrevido contigo, y mira que ha pasado
gente por aquí. Bueno, amigo, nunca es tarde; aunque cierto es que me ha
extrañado mucho tu invitación. Necesito hablar contigo, y sólo contigo ahora
mismo, porque me has parecido siempre alguien inalcanzable, o superior a los
demás. ¡Buf!, espero que no me vayas a hacer una proposición deshonesta. No,
hombre: ¡por Dios!; estoy yo para esa clase de cosas. Pues tú dirás. He pensado
en matarme. ¿En suicidarte, dices? Así es. ¡No me jodas!; ¿y para eso me has
elegido a mí, después de tanto tiempo? Ya te lo dije: te tengo en alta
consideración. Para eso no se necesita alforjas, sólo valor, ni amigos a quien
hacer pasar un mal trago. ¿Te interesan las razones? La verdad que no,
pensándolo bien. Me decepcionas. ¿Cómo lo vas a hacer? ¿El qué? La manera, la
forma de quitarte la vida. No lo sé, había pensado al principio que lo ideal
sería una inyección de algo, pero me parece un tanto cobarde, de modo que mejor
morir ahorcado, para que cuando me encuentren puedan valorar mi valentía, y
admiren mi cuerpo pendiendo como el badajo de una campana, elegante a pesar de
todo. ¿No será para que se compadezcan de ti?; así, de esa forma, dejando en el
recuerdo de los demás la imagen de un buen tendero colgado por el forajido de
turno del Oeste: ¡solemne estupidez! No se trata de eso; si al menos hubieras
deseado escuchar mis razones. Dame una sola porque, al fin y al cabo, la vida
también es una sola, sin retorno. Jamás he sido feliz un instante. Entonces ya
estás muerto, desde siempre, así que no te tomes la molestia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-54583942341337346872014-07-23T20:17:00.000+01:002014-07-31T20:22:43.403+01:00Comunicado de Firmin<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-DIA4My6YePg/U86zWCd0y2I/AAAAAAAAAu0/wFs-o3XwJYg/s1600/IMG_0130.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-DIA4My6YePg/U86zWCd0y2I/AAAAAAAAAu0/wFs-o3XwJYg/s1600/IMG_0130.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b>Foto: El autor de este texto con la ciudad de <i>Firmin</i> al fondo, Boston.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b><br /></b></span>
<span style="line-height: 150%;"><b><br /></b></span><br />
<span style="line-height: 150%;"><b>Debate: "<i>Firmin</i>"</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b>Autor: Sam Savage</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b>Fecha: 23 de julio de 2014</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b>Hora: 19.00 horas</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b>Lugar: Sala Ámbito Cultural de El Corte Inglés</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><b> Las Palmas de Gran Canaria </b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;">Hola, tú:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">En primer lugar, perdona
la intromisión, pero necesito presentarme: me llamo Firmin, y no creo que me
conozcas, aunque si así fuera, ¡por Dios te lo pido!, espero que no tengas un
mal concepto de mí, por ser quien soy y por ser lo que soy, porque estarás
conmigo que no todos los ratones somos iguales, como no lo son todas las
personas, los humanos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Aunque
pensándolo bien, creo que si ahora, de improviso, estuviera entre tus piernas, que
por despiste nada más rozara tus canillas con mi cola o mis pelos cosquillearan
tus tobillos, el miedo y el asco harían de ti otra persona completamente
distinta, hasta el punto que temerosa de mi presencia, podrías chillar, huir y
hasta mostrarte tan agresiva que igual tratarías de acabar con mi vida,
clavándome el tacón de tu zapato en mi costado para dejarme partido en dos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Soy
inofensivo, tenlo presente. Apenas soy un ratón de mala muerte, que nací pobre
hasta de mamadas, porque tuve la desgracia de ser el decimotercer y último hijo
de una camada que trajo mi madre al mundo, y la pobre de mi madre, que se llama
Flo, por si no lo sabes, sólo tiene doce pezones. Al fin y al cabo, siempre
tuve una teta cerca, pero casi nunca podía hacerla mía: ¡cosas que pasan en
este ingrato mundo!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Bueno,
en este primer estadio de mi vida que te ando contando, decirte también que en el
infeliz ratón canijo que te escribe, al principio de su existencia, no todo fue
malo, pues tuve una fortuna muy grande: nací en un burujo de papel que mi mamá,
la buena de Flo, arrancó de un libro del gran Joyce y conformó para buscarnos a
mí y a mis hermanos un lugar confortable donde nacer; ah, eso, el libro de
Joyce del cual algo tuvo que pegárseme, y el lugar donde di mis primeros
chillidos de ratón, una maravillosa librería que alentó después mi vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> No
está mal para ser el principio, ¿verdad?
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Recuerdos de chiquito
tengo muchos, de las cosas estrambóticas que hacía mi mamá Flo y de la ciudad
en que nací, Boston, una ciudad muy hermosa hoy pero un caos en aquellos
tiempos que comenzaba mi vida, pues estaba llena de indeseables.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Uno
de esos recuerdos eran las salidas de mamá todas las noches, subiendo a la
plaza Scollay a ratear un rato, vamos, a buscar comida en medio de toda la
basura que tiraban los indeseables, aunque lo malo era que mamá llegaba
borracha, muy borracha, y se tumbaba quedándose dormida enseguida, cosa que
aprovechaban mis doce hermanos para succionar las doce tetas de mamá, menos yo,
porque no me dejaban, aunque eso al final terminó siendo bueno para mí, porque finalizaban
convertidos en unos borrachines todos y se dormitaban enseguida, cosa que
aprovechaba yo, teta a teta y con paciencia sin que nadie me lo impidiera, para
mamar la última leche de cada pezón de mamá, ya sin alcohol y bien limpita. No
hay mal que por bien no venga, ¿no es así? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Bueno, si les digo lo
ocurrido con mi sustento diario, igual no se lo van a creer: a la vista de las
dificultades que tenía para poder seguir alimentándome ante tanta competencia mamaria,
un día, gracias a Dios, se me ocurrió la santa idea de comenzar a comerme el
confeti del libro de Joyce que aún nos servía de nido a todos, y me gustó
tanto, tanto, que cuando quedaba alguna teta libre de Flo dudaba de abalanzarme
sobre ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Lo bueno de todo esto,
aunque muchos no lo vayan a creer, es que esta decisión mía de masticar página
tras página no sólo me salvó la vida, sino que constituyó la base nutricional
para alcanzar las cotas de desarrollo mental que nadie podía imaginar y aún muchos
no se lo siguen creyendo: si encima les digo que royendo páginas de aquella
librería terminé aprendiendo a leer y a distinguir, hasta el punto que más
tarde sólo me roía los márgenes de los libros para poder leérmelos todos,
entonces, entonces está claro que la vida nos depara insólitos acontecimientos,
también para un pobre ratón como yo. ¿O no?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Como bien saben, soy un
ratón curioso, y así fui descubriendo los lugares que fueron conformando mi
vida, como el Globo, aquella ranura desde donde podía divisar la mesa y la
silla de Norman, o el Balcón, al otro extremo del techo, cuyo agujero me
permitía situarme sobre las vidrieras altas, desde donde divisaba los libros
raros que guardaba el dueño de la librería llamada Libros Pembroke. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">De todas formas, lo mejor
que hice en esos días de mi vida fue no dejar de seguir leyendo, a pesar de
continuar averiguando a través de los túneles, hasta que llegó el momento en
que mamá Flo decidió enseñarnos el mundo de fuera, donde tantos peligros nos
acechaban, como ya he dicho en un lugar llamado Boston. Así de pasada,
recordarles el pasaje de mi primer y último momento de deseo sexual que he
tenido en mi vida, precisamente con mi hermana Luweena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Cuánto me han ayudado mis
lecturas. Desde que salí al mundo, fuera de mi linda librería, me di cuenta
cómo la persecución y la muerte nos acecha a cada instante, azotándonos a todos
nosotros el terror. Sin embargo, a mí me ha ayudado el valor de la imaginación,
y un ejemplo es que cuando leí el diario de Anna Frank me convertí en Anna
Frank, mitigando así mis miedos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Pronto
me vi solo, pero lejos de invadirme la tristeza me sentí muy bien, porque supe
de antemano que allí estaban mis inquietudes, que no eran otras que las de devorar
libros uno tras otro, en el buen sentido de la palabra lo de devorar, claro, no
se confundan. Aunque esto no es totalmente cierto, porque al fin probaba los
libros en el almuerzo, comiéndome un poquito de la anteportada de cada uno,
para dejar el texto impoluto, y me percaté de que, lo que bien se come, bien se
lee. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Qué
alegría sentí cuando despejé un nuevo túnel, aparte de el Globo y el Balcón,
que me llevaba a la zona principal del almacén, ofreciéndome un hermoso acceso
a la tienda y su inmenso mundo de libros nuevos, hasta el punto que lo bauticé
como el Cubil de la Rata, aunque dudé en llamarlo la Puerta del Cielo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Llegados
a este estadio de mi vida no quiero, no me apetece porque no me da la gana,
contarles la experiencia que tuve ante el espejo de la puerta donde ponía
SERVICIOS, porque verme por primera vez no fue como ver a otra rata cualquiera,
muy al contrario, pues la experiencia fue horrorosa, tan horrorosa que nunca he
querido verme reflejado en sitio alguno a partir de entonces.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Sí
deseo contarles que cuando vi, por primera vez, a Norman, sentí en mi interior
que no me sentía solo en el mundo, pues tuve una sensación de seguridad que
nunca había tenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> A
lo mejor no les está interesando mi historia, pero como buen ratón soy muy cabezudo,
y voy a continuar, pese a quien le pese.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Decirles
que, aunque viajé en mis libros, en un momento dado dejé de comérmelos, de modo
que tuve que buscarme el alimento para sobrevivir fuera de la librería de
Norman, arrastrándome siempre por las bocas de las alcantarillas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> En
una ocasión me encontré con uno de mis hermanos, muerto bajo las ruedas de un taxi.
Lo califiqué de ridículo, cuando yo ya me consideraba un hombre de negocios: mi
negocio eran los libros, el consumo e intercambio de libros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Desde
luego que mis salidas en busca de comida me proporcionaron una de las mejores
cosas que he disfrutado: el cine Rialto. Aquella sala, abierta las veinticuatro
horas, me ofrecía muchas cosas, desde la propia comida, (barras de caramelo,
palomitas y hasta alguna ración de perrito caliente o jamón ahumado), a
películas antiguas desde por la mañana hasta la medianoche y luego
pornográficas, que tanto me gustaban. No dejaba de ser una hediondez el cine
Rialto, pero allí se produjeron en mi dos grandes confusiones: una, mi
veneración por Libros Pembroke, y otra mis deseos de estar en el cine Rialto,
donde incluso me enamoré de Ginger Rogers, para mi desasosiego.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Libros
Pembroke era una librería muy conocida. Llegué a escuchar a Norman afirmando
que Kennedy, el que fuera después presidente, llegó a pasar por allí a tomar
café y charlar un rato, y hasta Arthur Miller estuvo una vez a comprar una
libro suyo. Qué pena que yo no los pude ver. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> En
esta etapa mi de vida, a quien único conocí fue a un escritor bohemio, a quien
Norman llegaba a calificar de majareta y borracho. Tenía una bicicleta
viejísima, pasaba por la librería y luego se iba camino de lugares insospechados
y lejanos, pues llegaba, incluso, a la plaza de Harvard, en Cambridge, al otro
lado del río. Se llamaba Jerry Magoon. ¡Cuánto tuvo que ver en mi vida
posterior el bueno de Jerry Magoon! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Cierto es que, al
principio, me decepcionó en gran manera, cuando le afirmó a Norman que tenía
una novela en marcha sobre una rata, de las peludas, a quien todo el mundo iba
a odiar en grado sumo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 150%;">Aunque parezca mentira,
un día, revolviendo en las partidas de nuevos libros que llegaban a Libros
Pembroke, me encontré con un libro titulado <i>El
nido, </i>cuyo autor era nada más y nada menos que E. J. Magoon y en su
cubierta aparecía una enorme rata con los ojos inyectados de sangre y sangre
goteándole de los colmillos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> El
tiempo pasaba. Libros Pembroke seguía siendo mi casa, pero las noticias que
traía el periódico eran deprimentes, pues la muerte se cernía sobre aquel lugar
donde nací, me crié, aprendí a leer y a conocer la vida, siempre junto al lado
de Norman Shine.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Recuerdo
que una noche, Norman, después de echar el cierre a la librería, regresó de
nuevo, y se echó a llorar: me dieron ganas de salir de mi escondrijo, arrojarme
a sus pies y besarle los zapatos, para darle ánimos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Fue
aquel momento el de mayor cercanía entre Norman y yo, pero como suelo afirmar
los grandes amores se transforman en grandes odios, la callada paz deriva en
estrepitosa guerra, el tedio infinito genera enorme excitación. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Pasó
el fin de semana y, llegado el lunes, quise saber cómo andaba de ánimos el
señor Shine, si andaba igual de triste y yo podría prestarle alguna ayuda, pero
ocurrió algo insólito, algo que casi me arruina la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Norman,
como siempre se tomaba su café mañanero mientras leía el periódico. Yo estaba
en mi escondrijo, atento por si lo invadía el menor síntoma de congoja, o de dolor.
Pero fui tan torpe, tan torpe, que me vine a dar cuenta muy tarde que si yo
podía ver su ojo él también podía ver el mío: durante un buen rato nuestras
miradas se cruzaron.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Sinceramente,
quise ver amor en aquellos ojos de Norman Shine, y me dije que ya no estaba
solo en la vida, y mucho más después de comprobar que el librero me había hecho
una visita y de regalo me dejó un montoncito de extraña comida con un sabor tan
delicioso como extraño, hasta que descubrí, para mi desgracia, que hay amores
que matan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> No
crean que estoy loco, pero sepan todos ustedes que, a pesar de la mala
experiencia ocurrida con Norman Shine, nunca he renunciado a mantener una
conversación con los humanos, y aunque me resultaba imposible, se me ocurrió la
idea de hacerlo mediante signos, como los que usan los sordos para comunicarse.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Para
no cansarles, al final, logré aprender a decir <i>adiós-cremallera, cremallera-adiós</i>, claro que a quien único podía
decirle eso era a un sordo, de todas formas, algo había que hacer, y me dirigí
al parque Common y enseguida alcancé el jardín público.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Puedo
decirles que puse todo mi empeño, y me percaté incluso de que estaba
consiguiéndolo ante dos mujeres y una niña, pero al final la gente gritaba: <i>¡una rata, una rata!; le ha dado un pasmo; una
ardilla no es, desde luego; ¡tiene la rabia!; </i>hasta que un hombre trató de
hincarme su bastón en mi barriga y, aunque no lo consiguió, logró dejarme
inútil de la pierna izquierda, a pesar de que finalmente alguien gritó: <i>¡no le hagan daño!<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<i><span style="line-height: 150%;"> </span></i><span style="line-height: 150%;">En fin, no hay mal que por bien no
venga, ¿verdad?; gracias a Dios. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Qué
suerte tuve de que me rescatara de las iras humanas Jerry Magoon, al fin y al
cabo el segundo ser humano a quien amé. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Con
qué cariño me trató. Cómo me subió a su casa, me arropó y me dio de comer.
Gracias a sus cuidados, creo, mi pierna mejoró con rapidez y en una semana ya
podía apoyarme de nuevo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Aunque
empezó llamándome “jefe”, cosa que no me gustaba, terminó nombrándome como
Ernie, y eso sí que me gustó, por lo de Ernesto, más bien, por lo de Ernest
Hemingway.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Como
Jerry pasaba mucho tiempo fuera, yo aprovechaba para husmear en su biblioteca,
hasta que un día se presentó de improviso y me cogió leyendo: recuerdo, sí,
que primero se quedó muy sorprendido,
luego le pareció divertido y finalmente, creo yo, se quedó convencido de que yo
no leía de verdad, que hacía el tonto, vamos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> A
Jerry le gustaba mucho rebuscar en la basura cosas estropeadas que después
trataba de arreglar, para luego regalárselas a la gente. Un día llegó a casa
con un piano de juguete, y después de muchas horas de trabajo logró arreglarlo,
que las teclas volvieran a funcionar, y terminó
regalándomelo. Cuando lo toqué por primera vez, Jerry se reía tanto que se
le escapaban lágrimas cara abajo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Cómo
temía yo las salidas de Jerry en sus estados melancólicos, también sus enormes
borracheras. Más de una vez tenía que ir en su busca, porque temía que hiciera
alguna tontería y terminara con su vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Recuerdo
agarrarlo de la manga y pedirle, por favor, que volviera a casa, le rogaba incluso
diciéndole que lo necesitaba, hasta que, al final, lograba convencerlo. Cómo
nos miraban los parroquianos del bar y cuánta pena les dábamos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Aunque
la casa y la compañía de Jerry eran muy agradables para mí, no dejaba de estar
en una cárcel y echaba en falta la librería y mis salidas al Rialto y a sus
mujeres hermosas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Al
final me propuse la Construcción del Gran Agujero, y lo conseguí, y cuando salí
por primera vez me hubiera gustado dejarle una notita a Jerry para que no se
preocupara por mi ausencia, pero no lo hice. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Total,
que con grandes esfuerzos, bajando pisos, construyendo el conducto que bauticé
como el Ascensor, llegué al sótano de Libros Pembroke, y allí acudía cada vez
que el bueno de Jerry Magoon se ausentaba, aunque terminó por descubrir mis
paseos, pero no se enfadó por ello, al contrario, me preguntaba cómo me había
ido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Qué
cosas tan bonitas viví con Jerry, como aquella mañana que me llevó al parque
Common por primera vez, saliendo de nuestra casa yo encima del hombro de él.
Nos instalamos al lado de la estación de metro
de la calle Park y allí, Jerry, de improviso, colocó un cartel que decía
<i>VENTA DE LIBROS NUEVOS FIRMADOS POR EL
AUTOR</i>. Así volví de nuevo al negocio de los libros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Si
he de serles sinceros, el negocio para Jerry no iba más allá que de vender unos
cuantos ejemplares de su libro <i>El nido</i>
y, de propina, él le regalaba otro al comprador.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> De
aquella experiencia, lo más bonito quizás, es que los amigos de Jerry y los
curiosos que se paraban en el puesto,
todos, mostraban un gran interés por mí, y hasta alguno se llegó a despedir de
mí con un <i>hasta luego, tío. </i>Era gente
variopinta, eso sí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Cuántos
y qué buenos momentos vivimos juntos Jerry y yo: aquellos desayunos de café con leche y leer a un tiempo los dos
el periódico, como el día que él afirmó que se avergonzaba de su condición
humana, por las cosas de los nazis; las cenas, con nuestro plato favorito de
estofado de ternera que Jerry solía acompañar con un arroz preparado por él
mismo; aquellas veladas de los dos en el viejo sillón de cuero escuchando
música de Charlie Parker y Billie Holliday; tomándonos nuestros vinitos en el
mismo vaso, porque yo no tenía; los dos medio borrachos o borrachos enteros, yo
cayéndome en su regazo y Jerry, cariñoso, riéndose a carcajadas <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> Llegado
el mes de octubre, no sé por qué, me dio por pensar en la muerte, y me
preguntaba qué podría ocurrir si Jerry llegara a casa una tarde y me encontraba
muerto: ¿qué haría?, ¿me tiraría a la basura cogiéndome de la cola?, ¿y qué
otra cosa podría hacer? Desde luego que odiaba la idea de que me agarrasen por
la cola y me tiraran a la basura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> La muerte siempre acecha, por desgracia. Una
noche, despierto yo en mi caja y
hablando conmigo mismo, esperando como acostumbraba la llegada de Jerry, pues
siempre solía hablarme un rato sentado en el borde de su cama, escuché el
característico chirriar del portal abriéndose y cerrándose, los pasos de Jerry
tan familiares subiendo los primeros peldaños, el silencio de cuando descansaba
en el primer rellano, luego ya casi llegando a casa, y más tarde el ruido, el
tremendo ruido cuando una persona se cae escaleras abajo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="line-height: 150%;"> ¡Qué
desesperación la mía por no poder ayudar a Jerry! Al final, desde mi Globo, en
la librería, al día siguiente, me pude enterar que le había dado un ataque al
corazón, pero que estaba vivo, aunque dos semanas más tarde, desgraciadamente,
escondido debajo del fregadero, vi llegar a los padres de Jerry y a un supuesto
hermano, que no se interesaron sino por una caja de zapatos llena de cartas,
que leyeron porque eran sus propias palabras. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";"> A partir de aquel momento,
sinceramente, me percaté de la desgracia que supone estar solo en la vida. </span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><br /></span></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-51417353520500976132014-05-30T23:37:00.001+01:002014-05-31T01:08:31.259+01:00Eduardo Dávila, doctor en Economía por la Harvard University<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-0dgeUjsnEuA/U4kHIHBKJCI/AAAAAAAAAtg/P69LlWaTWto/s1600/IMG_0293.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-0dgeUjsnEuA/U4kHIHBKJCI/AAAAAAAAAtg/P69LlWaTWto/s1600/IMG_0293.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
(Foto: Margarita Ramírez)<br />
<br />
<br />
Ayer, día 29 de mayo de 2014, en un solemne y emotivo acto, que abrió Aretha Franklin al piano y con su hermosa voz de siempre cantando el himno de Estados Unidos (ver vínculo más abajo), constituyendo la trescientos sesenta y tres graduación de la considerada universidad número uno del mundo, Eduardo Dávila Ramírez se convirtió en doctor en Economía por la Universidad de Harvard.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eduardo es licenciado en Economía por la Universidad Pompeu Fabra de Barcelona (2008), Máster en Economía por la <i>Harvard University</i> (2011) y ahora doctor en Economía por la misma universidad. El próximo día 1 de julio comenzará su andadura como profesor de Finanzas en la <i>New York University</i>, pero antes, el día 4 de junio, en Dinamarca, recibirá el <i>Top Finance Graduate Award</i>.<br />
<br />
<a href="http://bostinno.streetwise.co/2014/05/29/video-of-aretha-franklin-singing-the-national-anthem-at-harvards-2014-commencement/">http://bostinno.streetwise.co/2014/05/29/video-of-aretha-franklin-singing-the-national-anthem-at-harvards-2014-commencement/</a><br />
<br /></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-21554784154866976742014-04-04T21:07:00.000+01:002014-04-04T21:07:09.305+01:00El papá y el hasta pronto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-aT0iAZd3jCM/Uz8PvHrmVcI/AAAAAAAAAsw/ZyFp7ejLvco/s1600/Muchacha+en+la+ventana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-aT0iAZd3jCM/Uz8PvHrmVcI/AAAAAAAAAsw/ZyFp7ejLvco/s1600/Muchacha+en+la+ventana.jpg" height="320" width="227" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;">(Ilustración: Salvador Dalí; Muchacha en la ventana)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">El papá caminaba taciturno, en
la madrugada despiadada. Encendió su primer cigarrillo de la nueva jornada,
aprovechando, antes de llegar a la terminal del aeropuerto. Cruzó el paso de
cebra y vio a aquella linda chica morena, de ojos negro azabache, que le sonrió
sin ton ni son, como ofreciéndole unos buenos días cariñosos, cercanos,
buscadores, hasta amorosos llegó a imaginar. Entonces el papá pensó que no todo
en la vida tenía que ser tristeza, más bien, que la vida siempre la dulcifica
algo inesperado, como aquella hermosura que ahora caminaba delante de él. Y
miró el papá el reloj, y su trasero; y buscó el papá el horizonte que no pudo
hallar por la oscuridad, y su trasero; y aceleró sus pasos el papá para
adelantarla, y no ensimismarse en su trasero. Pero todo quedó en el olvido, muy
pronto, pues la vida, como solía decir el papá a menudo, es una rueda de
molino, mientras gira y muele, porque ilusiona. Hasta que llegó el momento de
la despedida, al fin y al cabo lo que había llevado al papá allí, a aquel lugar
triste por antonomasia cuando se aleja lo que más quieres, cuando la distancia
puede más que el amor o cuando el aroma del amor se extravía pariendo la
soledad; y entonces, el papá se sumió en la tristeza de siempre, compungido, a
lo mejor hasta lloroso, y sabedor donde tenía sus dos grandes amores, ni las
manos de la reaparecida linda chica morena acariciando sus manos levantó el
espíritu del papá. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-59090089599145609202014-03-06T17:17:00.000+00:002014-03-06T17:17:15.440+00:00Eduardo Dávila, nuevo profesor en la New York University<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-JEbAoBdHwH4/UxitM2pZkWI/AAAAAAAAAsA/SsrC_8bByCw/s1600/Foto+Eduardo+Davila.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-JEbAoBdHwH4/UxitM2pZkWI/AAAAAAAAAsA/SsrC_8bByCw/s1600/Foto+Eduardo+Davila.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">En estos días, Eduardo Dávila, y
de segundo apellido Ramírez por parte de su madre, Margarita, ha aceptado la
oferta de la Universidad de Nueva York, pasando a formar parte de su plantilla
de profesores en el departamento de Finanzas, uno de los más punteros del
mundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"> Eduardo,
en el próximo mes de mayo, se convertirá en doctor en Economía por la Harvard
University. <o:p></o:p></span></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> ¡Nuestra más enhorabuena, hijo! Tu
trabajo, ilusión y constancia han merecido la pena. ¡Estamos muy orgullosos de
ti!</span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span>Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3516990421374567207.post-31693545183681860182014-01-15T20:02:00.000+00:002014-01-15T20:04:50.350+00:00El Premio Canarias de Literatura: un pedestal para el olvido<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;"><b>Por Daniel María</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;">El
Premio Canarias de Literatura nació para olvidar. Esto podemos suponer si se
tiene en cuenta la enorme discordancia que perdura entre los galardonados y
quienes nunca lo fueron. La importancia o necesidad de los premios suele ser
objeto de debate, pero ya que este galardón existe y se lleva otorgando desde
1984, es preciso atender qué ha venido a aportar, a señalar o a distinguir
desde su creación. Nació como el máximo galardón que recaería en las figuras
esenciales de las letras canarias; así lo demostraron las primeras concesiones
anuales e ininterrumpidas desde Domingo Pérez Minik, que inauguraría la lista
de ilustres, seguido de Agustín Millares Sall, Ventura Doreste, María Rosa
Alonso, Juan Marichal, Rafael Arozarena, Isaac de Vega, Pedro Lezcano, Manuel
Padorno y</span><span class="apple-converted-space" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;"> Carlos Pinto
Grote, a partir del cual la edición del premio pasaría a ser bienal y a recaer
en Luis Feria, Sebastián de la Nuez y Justo Jorge Padrón. Luego, el Premio
Canarias de Literatura pasaría a concederse cada tres años, siendo los
galardonados hasta la fecha Juan Cruz Ruiz, Arturo Maccanti, Juan Manuel García
Ramos, José María Millares Sall y Luis Alemany.</span></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;"><span style="font-size: 10pt;">La prensa local y los
corrillos literarios insulares acogen distintas versiones, dimes y diretes
acerca de las enemistades, los pactos, las traiciones, los desaires y las
venganzas que unos a otros como jurados, asesores o simpatizantes han protagonizado.
Los hechos son los hechos. Y los hechos derivan en olvidos y vergüenzas que
hieren la sensibilidad de cualquier lector o de cualquier estudioso, por pocos
que seamos, de la literatura canaria.</span></span><br />
<span style="font-size: 10pt;">Los
premios honoríficos de esta envergadura se asumen como distinciones a la
excelencia, al quehacer constante, a una vida entregada a la literatura y a una
escritura fundacional, en la medida en que a estas alturas se pueda alcanzar la
originalidad, o precisamente por eso mismo, porque parece que todo está
escrito, haber aportado un camino nuevo, una mirada diferente y bella. Bien
también que, en ocasiones, un autor de escasos títulos ha logrado una
contribución extraordinaria; bien también que</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><i style="font-size: 10pt;">poco
publicado</i><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><span style="font-size: 10pt;">no significa</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><i style="font-size: 10pt;">poco escrito</i><span style="font-size: 10pt;">. De igual modo,
los ensayistas, críticos e investigadores de la literatura canaria o nacidos en
las Islas y que hayan dedicado sus esfuerzos al estudio de las letras
universales constituyen parte inherente de esta herencia. Con todo, un galardón
como el Premio Canarias de Literatura deviene en conformar una continua y
actualizada mesa de edad de nuestras letras, un espacio donde sea posible
identificar el patrimonio literario del Archipiélago. Siguiendo esta visión del
asunto, es descorazonador atender a los datos que se ofrecen a continuación:
Félix Casanova de Ayala muere en 1990 a los 75 años, Andrés de Lorenzo-Cáceres
muere en 1990 a los 88 años, Joaquín Artiles muere en 1992 a los 89 años,
Josefina Pla muere en 1999 a los 96 años, Domingo Velázquez Cabrera muere en
1999 a los 88 años, Alejandro Cioranescu muere en 1999 a los 88 años, Sebastián
Sosa Barroso muere en 2001 a los 77 años, Digna Palou muere en 2001 a los 68
años, Josefina de la Torre muere en 2002 a los 95 años, Pino Ojeda muere en
2002 a los 86 años, Pino Betancor muere en 2003 a los 75 años, Antonio García
Ysábal muere en 2008 a los 69 años, José Antonio Rial muere en 2009 a los 98
años (se le otorgó la Medalla de Oro del Gobierno de Canarias en 2007, no sabemos
si debido a que dicho año</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><i style="font-size: 10pt;">no</i><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><i style="font-size: 10pt;">tocaba</i><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><span style="font-size: 10pt;">conceder la categoría de Literatura),
Ana María Fagundo muere en 2010 a los 72 años, Manuel González Sosa muere en
2011 a los 90 años. En el caso de Pilar Lojendio, la poeta murió tempranamente
-en 1989 y a los 58 años-, al igual que Natalia Sosa Ayala (que murió en el año
2000 a los 62 años), Esperanza Cifuentes (fallecida en 2002 a los 58 años),
Alfonso O’Shanahan (que murió en 2009 a los 65 años) y Amadou Ndoye (que murió
en 2013 con 66 años). No obstante, de continuar vivos recibirían,
indudablemente, el mismo trato.</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;"><span style="font-size: 10pt;">Todos ellos forman parte de la valiosa fortuna de la literatura
canaria. Son escritores relevantes de nuestras letras que, en vida y para pavor
de todos, contaron con el olvido de la oficialidad como incesante compañero de
fatigas. El caso de José María Millares Sall es tan vergonzoso como patético.
Cuánto hacía que uno de los más inmensos poetas que han dado las letras
canarias merecía este galardón como para venir a suplir la deuda y el desaire
meses antes de su fallecimiento en 2009, a los 88 años de edad, cuando las
fuerzas del poeta flaqueaban y desde hacía unos años gozaba de una merecidísima
atención (tan lograda como tardía) de editoriales, medios y críticos.
Descubrimiento que propició la concesión póstuma del Premio Nacional de Poesía
en 2010. Casi ninguno de ellos goza actualmente de una edición de sus obras
completas (la literatura canaria está repleta de inéditos ignorados), apenas
subsisten sus títulos en las bibliotecas y la inmensa mayoría de los
estudiantes de Filología de las universidades canarias los desconocen (aludo a
estos por su evidente proximidad), ya que, salvo insólitas excepciones, estos
autores no tienen cabida en los programas curriculares, de lo que resulta
natural que no sean objeto de estudio de Trabajos de Fin de Grado, de Fin de
Máster, Tesis doctorales, etc.</span></span></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;">
</span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 10pt;">Por otro lado, viene a colación cuestionarse a qué derivan sus
presupuestos, por escasos que resulten en estos tiempos, las instituciones
culturales que incluso en su nomenclatura aluden a los estudios, las letras o
la cultura canarios y que no fomentan la creación de becas que permitan a
estudiantes, licenciados y graduados dedicar sus esfuerzos al rescate, la
visibilidad, la reivindicación y la dignificación de autores y obras de la
literatura canaria. Estas instituciones están pobladas de profesores
universitarios y de intelectuales de reconocido prestigio, pero desde sus
privilegiadas posiciones no actúan en consecuencia con el sentimiento y la
pasión que se les presupone; es decir, aquello que un día les movió a atender a
la literatura canaria.</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span></div>
</span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 10pt;">A mis oídos ha llegado que se maneja el criterio de que otorgar el
Premio cada año puede originar la devaluación del mismo; esto es, que se agoten
los buenos escritores y comience a recaer en manos de autores mediocres. Cabe
preguntarse entonces, atendiendo a la sangrante lista de olvidados, si esto no
ha ocurrido ya. ¿El Premio Canarias de Literatura sobrevive para calmar egos de
imposibles Premios Nobel, pagar fiados en bares y pensiones, saldar deudas por
favores, enchufes o silencios? Además, ¿por qué llegó a entregarse</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><i style="font-size: 10pt;">ex aequo</i><span style="font-size: 10pt;">, contradictoriamente,
en dos ocasiones: a María Rosa Alonso y Juan Marichal en 1987, y a Rafael
Arozarena e Isaac de Vega en 1988? ¿Pensaban que se morirían pronto? Isaac de
Vega mantiene su burla particular al respecto.</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span></div>
</span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 10pt;">¿Nació el Premio Canarias para ignorar la tristeza enraizada de Pino
Ojeda, los lirios azules que a Pino Betancor le brotaban en los sueños, el
pulso atlántico de José Antonio Rial, la muerte que enlutaba la tinta de Félix
Casanova de Ayala, el marzo incompleto para siempre de Josefina de la Torre?
Quisiera asegurar al Premio Canarias de Literatura diez años de esplendor
proponiendo a los próximos galardonados, según mi criterio particular: Nivaria
Tejera, Emilio Sánchez Ortiz, Andrés Sánchez Robayna, José Rivero Vivas, Jorge
Rodríguez Padrón, Elsa López, JJ Armas Marcelo, Eugenio Padorno, Ángel Sánchez
y Olga Rivero Jordán. Desearía igualmente la inclusión en esta lista de Juan
Jiménez, Lázaro Santana, Juan José Delgado, Alberto Omar Walls, Yolanda
Arencibia, Isabel Medina, Antolín Dávila, José Carlos Cataño, Sabas Martín,
Víctor Ramírez, Juan Pedro Castañeda,</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span><span style="font-size: 10pt;"> Emilio
González Déniz, Rafael Fernández Hernández, Nilo Palenzuela, Cecilia Domínguez
Luis, Olga Luis Rivero, Anelio Rodríguez Concepción, Víctor Álamo de la Rosa…;
de cuyas obras y excelencias no sé qué consideración tendrán los futuros
jurados, y a quienes el actual y estúpido carácter trienal del premio los puede
eternizar hasta la omisión.</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 10pt;"> </span></div>
</span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 10pt;">Podrá permitirse el pueblo canario vivir ajeno a su literatura, pero
quienes formamos parte de ella, quienes la consideramos con ese temblor en el
pecho tan parecido al amor, no podemos más que enrabietarnos, incidir en la
deshonra y señalar el hollín sucio de la infamia con que se pretende hacer
historia desde la simpleza intelectual. Y este descalabro tiene responsables,
pero cuenta también con remendadores: quienes ocupan los cargos en la gestión
pública desde los que liderar el cambio de rumbo. No permitamos que subsista un
pedestal para el olvido.</span></div>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10pt;">Con
este artículo el autor consiguió el premio de periodismo Leoncio Rodríguez,
convocado por el periódico El Día de Santa Cruz de Tenerife</span></b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
Antolín Dávilahttp://www.blogger.com/profile/05879382260280513544noreply@blogger.com0